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Escapé Del Ritual Que Mi Propia Madre Preparó Para Mí - Historias De Terror - Voces De La Noche · Niebla en el bosque con Evelith von

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Speaker 2: Buenos días queridos suscriptores, para más relatos como este, denle
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like y comparte, sin más, comenzamos. Hola, quiero contar mi historia,
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antes de que él venga por mí. Crecí entre dos
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mujeres que el pueblo evitaba, mi abuela y mi madre.
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Desde niña escuché que la gente decía que éramos brujas,
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yo pensaba que eran chismes para asustar niños, hasta que
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empecé a ver lo que hacían en la casa y
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en el monte. Hablo de lo que vi con mis
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propios ojos, de lo que toqué con mis manos, de
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lo que olí pegado a las paredes. Vivíamos en una
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casa aislada, al final de un camino de terracería que
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se abría entre mezquites, la fachada era de adobe con
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cal gastada, techo de lámina amarrado con alambre, y una
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puerta pesada con bisagras oxidadas que siempre se atoraban. A
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un lado quedaba el gallinero, vacío desde hacía años porque
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nadie nos vendía animales, el corral tenía un portón de
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madera astillada y un bebedero seco. El monte rodeaba todo, nopales, huisaches, espinos.
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Los vecinos cruzaban por la vereda lejana, preferían dar vuelta
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antes que pasar frente a nuestra cerca, si alguna vez
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se veían obligados a hacerlo, apretaban el paso sin voltear.
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La casa por dentro era otra cosa, en la sala
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había un altar armado sobre una mesa viejísima, un paño negro,
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un cuenco de barro con cera pegada, frascos con alcohol,
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hierbas y polvos, fotografías viejas en blanco y negro, y
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una figura de barro oscuro con cuernos cortos. En los
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estantes se veían botellas con líquidos turbios, huesos pequeños atados
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con hilo rojo y bolsas de manta con tierra etiquetada
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a mano. Panteón, cruce, arroyo. Mi abuela guardaba todo en orden,
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pues decía que cada cosa tenía dueño y propósito. En
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las noches colocaban velas negras en todas las ventanas y
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el resplandor formaba sombras en los muros como si la
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casa respirara. Ese brillo y el olor a cera derretida
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se me quedaron grabados. Desde que tengo memoria, vi trabajar
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a mi abuela con una precisión fría, calentaba un cuchillo
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en el fogón, cortaba la sangre de una gallina y
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la dejaba caer sobre símbolos que mi madre pintaba en
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el piso con carbón y sal. Yo miraba desde el
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marco de la puerta con los pies descalzos, me ponían
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a alcanzarles paños, a traer agua o a encender más
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velas cuando goteaban. La sangre se espesaba y el humo
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de copal se mezclaba con un olor agrio que se
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pegaba a la ropa. En la pared, sobre el altar,
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mi abuela colocaba papeles con nombres y fechas, algunos nombres
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los reconocía, porque eran de gente del pueblo. También me
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tocó ver cómo atendían a los que llegaban a pedir favores,
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venían de noche, con sombrero calado y reboso, cargando bolsas
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de mandado. Traían pago en efectivo o en especie, botellas, maíz, medicinas, telas.
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Pedían lo que fuera, que un hombre regresara a su casa,
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que un negocio prosperara, que un rival enfermara, que un
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juicio se torciera. Mi madre les hablaba en voz baja,
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les pedía un objeto de la persona a la que
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iban a trabajar, y les marcaba un día para volver
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por la entrega. Muchos salían con la cara tensa pero agradecida,
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como si al cruzar nuestra puerta ya hubieran resuelto su vida.
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Mi abuela hablaba sin rodeos del pacto con el Señor
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del infierno, no usaba adornos ni palabras finas, decía que
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él exigía disciplina, ofrenda y obediencia. A cambio, nos abría
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la puerta de enfermedades y de muerte, y también la
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de curaciones cuando convenía. Decía que con su marca, una
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mujer no envejece como las demás, y que la voluntad
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de otro se doblega si se trabaja como se debe.
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Yo la escuchaba sentada en un banco, mirando sus manos
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arrugadas y rápidas moviendo frascos y nudos, mi madre asentía
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y repetía los pasos como si estuviera copiando una receta.
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En el patio aparecían cabezas de chivo colgadas para desangrarse,
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amarradas de las patas a un travesaño, en el tendedero
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se mezclaban sábanas con trapos manchados de tierra y cera.
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En una caja de madera guardaban muñecos de trapo hechos
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con retazos, algunos con alfileres clavados en la frente, otros
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con hilos que amarraban brazos y piernas. Yo reconocía esos
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muñecos cuando mi madre salía al monte antes del amanecer
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y regresaba sin ellos, decía que cada cosa debía quedar
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en su lugar, barrancas, cruz de caminos, bases de puentes
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o troncos huecos. Las madrugadas eran las horas fuertes, no
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había descanso, en cierto punto del reloj se escuchaban carcajadas
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lejanas y luego un canto apagado, a veces llegaban gritos cortos,
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como de mujer con fiebre. Yo me apretaba las rodillas
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contra el pecho en mi cama de tablas y contaba
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el tiempo entre los rezos, esperando que amaneciera. Mi madre
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caminaba de un cuarto a otro, con un frasco en
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la mano y me ordenaba que me quedara quieta. La
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casa olía a humo, a salmuera y a sangre seca.
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Con los años noté cambios en ellas, tras un ritual pesado,
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mi madre amanecía con ojos brillantes y paso ligero, como
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si la fatiga se le hubiera ido, y a mi
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abuela se le quitaba el dolor de cadera por semanas.
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Hablaban de pagar y cobrar, de cierres y deudas, decían
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que la familia estaba amarrada desde antes de que yo naciera,
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y que mi nombre había quedado anotado en un cuaderno
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que no me dejaban ver. Cuando preguntaba por qué yo
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también tenía que aprender, mi abuela contestaba que las de
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nuestra sangre no tienen elección, la casa pedía continuidad. En
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el pueblo, la gente lo sabía a su manera, a veces,
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en la tienda, una mujer me apartaba con el codo
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sin mirarme, otras me dejaban al final de la fila,
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y en la escuela me señalaron. Cuando murió el papá
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de una compañera en un accidente, la maestra evitaba mi
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mesa cuando pasaba lista. Yo aprendí a caminar con la
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cabeza baja, sin hacer ruido, y a regresar temprano por
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la vereda larga, sabía que la cerca de nuestra casa
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marcaba otra ley. Me acuerdo de una tarde de lluvia,
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en la que llegaron dos hombres con botas enlodadas y
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sombrero ancho, traían una bolsa de yute con frutas y billetes,
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mi madre los hizo pasar a la cocina y cerró
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la cortina. Salieron al rato con la mirada perdida. Esa
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noche mi abuela preparó tres vasos de agua con sal,
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los dejó en el piso alrededor del altar y se
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quedó esperando. Antes de medianoche llegó un viento helado por
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debajo de la puerta. Las velas titilaron, la cera corrió
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como aceite, y mi abuela sonrió satisfecha, dijo que el
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encargo ya había sido recibido y que la paga valía
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la pena, yo me quedé viendo como la cera se
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endurecía con formas raras, como pequeñas manos. Crecí con miedo,
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pero el miedo se volvió costumbre, pero aún así, cada
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vez que me tocaba lavar el piso del cuarto del altar,
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mis manos temblaban al frotar las manchas oscuras entre las
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marcas de carbón. Mi madre me exigía pulcritud y me
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decía que una casa como la nuestra se cae si
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se descuida un solo detalle. La cuerda mal hecha, la
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foto mal puesta, la vela apagada antes de tiempo, su
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voz mandaba y su mirada cortaba. Siempre supe que estaba
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metida en un pozo del que no se sale fácil.
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No hacía planes fuera del cerco de alambre ni soñaba
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con mudarme al barrio de la iglesia, yo medía mi
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vida por trabajos, por lunas, por días de ofrenda. Y
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aunque hacía lo que me pedían, el cuerpo me anunciaba
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otra cosa, un peso en el pecho, un rechazo que
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me levantaba del petate antes de que llamaran, lo digo
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claro porque así fue. Al cerrar esta primera parte, confieso
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que el miedo me acompañó desde la infancia, como un
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bulto pegado a la espalda. Mi madre repetía que una
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bruja no teme a nada, porque ya le pertenece al diablo.
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Yo asentía por obediencia, pero por dentro sentía que ese
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destino no era mío, y esa grieta empezó a abrirse.
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Cuando cumplí 13 años, mi madre decidió que ya estaba lista
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para aprender. No me preguntó, me colocó frente al altar,
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me dio una cubeta con agua salada y un trapo
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de manta para lavar el piso marcado con carbón. Me
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enseñó a mezclar polvo de chile con sal gruesa, a
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contar velas y a medir el pabilo con un dedo
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de margen para que ardieran parejo. Mi abuela me asignó
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una libreta, ahí anotaba fechas, fases de la luna, nombres abreviados,
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pagos y entregas, cada marca tenía sentido y me pedían exactitud.
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Recuerdo una noche entera de trabajo, el cielo estaba cubierto
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y el aire olía a humedad. Mi abuela preparó la
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mesa grande con el paño negro, acomodó un cuenco de
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barro rojo, afiló un cuchillo sobre una piedra y me
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indicó que sostuviera dos velas negras, una a cada lado
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del cuenco. Mi madre trajo la cabra del corral, era
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un animal joven, con las patas amarradas y el hocico
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retenido con un lazo para que no mordiera, mi abuela
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apoyó la mano sobre la frente del animal, acercó la
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boca a su oreja y recitó palabras en un idioma
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que no entendí. La voz salía firme, pareja, sin pausa,
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después subió el cuchillo y lo bajó con precisión sobre
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el cuello. La sangre golpeó la pared del cuenco y
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empezó a juntar espuma, el olor metálico se pegó en
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la lengua, yo respiré por la boca y mantuve la
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mirada fija en la línea de sangre que se formó
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en el borde. Cuando el cuenco tuvo suficiente, mi madre
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esparció sal alrededor de la mesa y trazó con carbón
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un círculo que cortaba la entrada del cuarto, luego mezcló
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la sangre con un polvo oscuro, que guardábamos en un
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frasco etiquetado como panteón, y usó un pincel de isle
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para dibujar marcas sobre el paño negro. Eran signos rectos, repetidos,
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cruzados con líneas que se unían en un punto, a
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un lado, sobre la tabla, reposaban los objetos que siempre
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encontraba en ese lugar, tres falanges envueltas en tela, dos
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dientes humanos, una bolsa con tierra de cementerio, un puñado
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de clavos pequeños, fotografías en blanco y negro con nombres
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por detrás, y la figura del ídolo de barro oscuro
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con cuernos cortos. Mi abuela lo colocó al centro, frente
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al cuenco, dijo que la vista del ídolo tenía que
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apuntar hacia la puerta. La mesa del altar era un
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mapa de encargos, las fotos tenían alfileres en esquinas específicas
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y algunas traían un listón amarrado en diagonal, mi madre
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movía cada pieza como quien acomoda herramientas, si el favor
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era para negocio, sumaba monedas en un platito. Si pedían daño,
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acercaba el cuenco y untaba las marcas con el pincel,
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si el asunto era de salud, cambiaba a velas blancas
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y polvo de raíz seca. Yo anotaba en la libreta, nombre,
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objeto entregado, pago, fecha de entrega y lugar donde dejarían
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no pactado. Aprendí a reconocer clientela con sólo mirarles los zapatos,
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mientras esperaban afuera, botas con barro de barranca, guaraches con
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polvo de carretera, zapatos de ciudad. Llegaban de noche hombres
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con chamarra cerrada que buscaban dinero rápido o protección para
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un trato, mujeres que pedían venganza contra un marido, una suegra,
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una vecina y gente del pueblo que temblaba en la puerta.
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Se persignaba al cruzar y luego dejaba billetes arrugados junto
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a una bolsa con cabellos, uñas o una prenda sin lavar.
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Mi madre atendía sin juicio, les pedía exactitud en el
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nombre y un objeto personal, entregaba instrucciones breves, donde dejar
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la ofrenda, cuantos días sin carne, donde no pisar. Al despedirlos,
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mi abuela quemaba un trozo de resina sobre un anafre,
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el humo llenaba la cocina y el olor tardaba días
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en salir de las cortinas. Vi cambios en ellas después
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de cada trabajo pesado. Mi madre amanecía con la piel tersa,
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la mirada viva y un paso que parecía de mujer
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más joven. A mi abuela se le quitaba el dolor
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de rodillas. Podía caminar toda la mañana sin bastón. Se
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peinaban frente al espejo con calma, como si el cansancio
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les resbalara. Yo notaba las venas menos marcadas en las
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manos y un brillo en los ojos que no era
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de alegría, sino de propósito cumplido. Esa transformación me inquietaba,
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era un indicador tan claro como un recibo pagado. Aprendí
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también la logística de la entrega, a veces salíamos antes
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del amanecer, cargaba una bolsa de manta con muñecos de
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trapo rellenos de hierbas, huevos marcados con carbón, frascos con
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líquidos que mi madre me prohibía destapar y listones de colores.
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Caminábamos hasta una barranca, un cruce de caminos o un
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árbol hueco. Ahí mi abuela me indicaba dónde cavar, cuánta
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tierra mover, cómo acomodar el muñeco, en qué dirección dejar
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la foto, y a qué altura colgar el listón, pues
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nada quedaba al azar. Si la entrega era para cortar,
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usábamos sal, clavos y un círculo pequeño de cal, pero
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si era para amarre, añadíamos miel y cabello, si era
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para enfermar. Mezclaban polvo de panteón con agua de tres
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llaves y me hacían contar pasos de regreso sin voltear.
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Una tarde escuché a mi madre y a mi abuela
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hablar en la cocina mientras ordenaban frascos, yo limpiaba la
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mesa del altar con un trapo húmedo y la puerta
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entre ambas habitaciones dejaba pasar cada palabra. Mi abuela decía
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que nuestra familia estaba atada desde tres generaciones atrás, que
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el cuaderno grande con tapas negras contenía los nombres que
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debían continuar. Dijo mi nombre en voz alta, seguido de
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una fecha, mi madre respondió que el plazo se acercaba
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y que yo debía recibir la marca antes de la
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próxima luna nueva. Hablaban con naturalidad, como si revisaran una
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lista de compras, yo me quedé tiesa, con la madera
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fría bajo las manos, guardé el trapo, cerré el frasco
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de sal y anoté la fecha en mi libreta sin
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saber por qué lo hacía, quizá para no olvidar que
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estaba escrita en otro lugar del que no tenía llave.
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También escuché otra conversación en la que mi abuela contó
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una historia de su juventud, dijo que se presentó ante
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un hombre de traje oscuro en una casa de paredes altas,
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lejos del pueblo. Llevaba en una caja de madera algunos
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objetos que ahora reconozco. Salió de esa casa con un
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compromiso firmado a su modo, disciplina, ofrenda, obediencia y continuidad.
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Repetía esas palabras como si fueran una regla simple, mi
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madre asentía y remataba con la misma frase de siempre,
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la casa pide continuidad. A partir de esas noches mi
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atención cambió, a mí me ponían a medir pabilos, a
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coser muñecos, a preparar sal con chile y cal, a
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rotular frascos con mano firme. Hice todo, pero empecé a
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observar rutas, horarios, puntos ciegos. Conté pasos de la puerta
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al portón, medí el tiempo que tardaba en apagarse la
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última vela, revisé el sonido del candado cuando mi madre
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cerraba por dentro y aprendí a forzarlo con un gancho
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de cabello. Guardé una muda de ropa en una bolsa
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de plástico enterrada junto al tronco del mezquite grande y
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escondí unas monedas en la suela de mis huaraches, nadie
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lo notó porque mis tareas seguían al ritmo que ellas exigían.
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No dejé de registrar lo que vi aquella primera noche
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de la cabra, el cuenco lleno hasta el borde, la
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espuma que se formó en la superficie, el pincel dejando
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marcas parejas sobre el paño, la figura de cuernos fija
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frente a la puerta. Lo escribo así porque esos detalles
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me definieron más que cualquier regaño. Entendí la técnica, el orden,
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la acumulación de favores y pagos, la apariencia de juventud
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después del trabajo, la lista de nombres en el cuaderno.
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También entendí que mi nombre no era un adorno en
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esa lista, era una instrucción. Desde ese punto comencé a
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pensar en escapar, lo hice en silencio, con precaución, aprendí
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a vestir dos capas para quitarme la de arriba sin
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despertar a nadie, cambié el lugar de mi petate para
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quedar más cerca del corredor. Practiqué caminar sin que rechinara
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la tabla levantada junto a la puerta, todo eso mientras
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limpiaba cera, afinaba nudos, contaba velas y anotaba pagos. En
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esa casa nada sucedía sin que mi madre lo supiera,
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y aún así guardé migas de tiempo a mi favor,
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no era valentía, fue método. La primera vez que dije
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que no quería participar fue durante una noche de trabajo pesado,
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mi madre me había puesto a sostener dos velas largas,
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mientras mi abuela preparaba una ofrenda con sangre de gallina
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y muñecos de trapo. La habitación estaba llena de humo
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de copal y el calor de las velas me quemaba
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los dedos. Me temblaban las manos y la cera caliente
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me corría por los nudillos, sentí un rechazo que me
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subió desde el estómago hasta la garganta, no pude más,
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dejé caer las velas y dije que no quería seguir,
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que no iba a ser parte de eso. Mi madre
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me miró como si no hubiera escuchado bien, luego reaccionó
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con una fuerza que no esperaba, me sujetó del cabello,
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me jaló contra la pared y me dio un golpe
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con el dorso de la mano. La vela encendida rodó
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al piso y apagó una de las marcas de carbón,
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eso la enfureció más, me levantó del brazo y me
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arrastró hasta el altar. La voz de mi abuela sonó detrás,
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si ella se niega, ya sabes lo que sigue. Sentí
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un escalofrío cuando mi madre me empujó contra el piso frío,
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frente al ídolo de cuernos, me gritó que no había
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vuelta atrás, que el diablo no perdona a quien rompe
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el pacto. Esa noche dormí llorando con el sabor a
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sangre en la boca y el olor a cera derretida
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en la nariz. Desde entonces no volví a estar sola,
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me vigilaban incluso para ir al pozo, me hacían dormir
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en el cuarto del altar, sobre un petate delgado extendido
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frente a la mesa negra, decían que tenía que aprender,
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que debía aceptar el camino de la familia aunque fuera
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a golpes. No me permitían salir al patio sin una
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de ellas pegada a mi sombra, cuando entraban clientes, me
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obligaban a quedarme en la cocina y a sostener frascos
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mientras ellas trabajaban. Yo no hablaba y me guardé todo,
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pero por dentro sentía que algo en mí se quebraba.
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Dormir ahí fue una condena. La primera noche sentí que
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alguien respiraba detrás de mí. Me cubrí con la manta
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hasta la cabeza y recé bajito lo que recordaba. En
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algún momento escuché como el aire del cuarto cambiaba. Las
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velas chisporrotearon solas y el olor a humo se mezcló
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con un hedor agrio, como de carne podrida. Abrí los
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ojos y vi sombras moviéndose en el techo, alargadas, como
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si brazos enormes se arrastraran por las paredes. No eran
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proyecciones de las velas, eran cuerpos deformes que reptaban en silencio,
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me quedé quieta hasta que sentí un peso en el pecho.
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Algo me aplastaba el cuerpo, impidiéndome moverme. No dormí bien
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durante semanas y cada noche era peor, escuchaba voces cerca
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de mi oído, susurrando mi nombre, a veces sentía dedos
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fríos en mis tobillos. Una noche vi claramente una figura
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sentada al pie de mi petate, un cuerpo oscuro, más
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alto que cualquier hombre, con cuernos largos y ojos rojos encendidos.
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Estaba quieto, mirándome sin pestañear, cuando intenté gritar, la voz
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no salió. Me tapé la cara con la manta y
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me quedé así hasta que amaneció, nadie me creyó cuando
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conté lo que vi, mi abuela solo sonrió, diciendo que
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era señal de que el señor del infierno me había aceptado.
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Durante el día no era mejor, me obligaban a practicar nudos,
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a preparar bolsas con tierra y ceniza, a escribir nombres
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en trozos de papel que luego quemaban frente a mí.
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Me hablaban de obediencia y lealtad, de que todas en
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nuestra sangre habían servido desde hacía generaciones, que yo no
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sería la excepción. Yo asentía, pero cada palabra me llenaba
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de rechazo, pensaba en correr, pero sabía que conocía en
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cada rincón del pueblo y que no tenía a dónde ir.
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Una madrugada desperté sobresaltada, escuché pasos suaves y voces desde
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la cocina, me arrastré hasta la puerta entreabierta y vi
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a mi madre sentada frente a la mesa, con la
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cabeza entre las manos, mi abuela estaba de pie, mirándola
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con seriedad. Escuché sus palabras como si me las estuvieran grabando,
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si ella no quiere ser bruja, será la ofrenda, así
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lo marcan las reglas. Una se entrega para sellar el
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pacto y la casa seguirá teniendo fuerza, mi madre asintió
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sin mirarla, dijo que ya había tomado una decisión, que
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yo no volvería a salir de ese cuarto, sentí que
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la sangre me hervía en las venas. Regresé al petate
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temblando y no pude dormir, pasé el resto de la
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noche con el corazón golpeando las costillas, mirando la puerta
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como si en cualquier momento fueran a entrar por mí.
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Al amanecer fingí estar enferma para no ayudar en el patio,
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me dejaron encerrada en el cuarto del altar, ahí, rodeada
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de fotos clavadas con alfileres y frascos con huesos, entendí
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que mi vida ya no tenía valor para ellas, no
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era su hija ni su nieta, era una pieza de
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cambio para mantener su pacto. Ese día sentí miedo verdadero,
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distinto al que me había acompañado toda la vida, antes
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temía a lo que veía en el altar, a los susurros,
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a las sombras, ahora el miedo tenía el rostro de
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mi madre y la sonrisa de mi abuela. Sabía que
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si no hacía algo pronto, me entregarían como si fuera
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una cabra más, así que empecé a repasar todo lo
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que había planeado en secreto. La ruta hacia el camino,
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el tronco del mesquite donde había enterrado una bolsa, el
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gancho de cabello que servía para abrir el candado de
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la reja, cada detalle que había practicado en silencio, se
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convirtió en mi única esperanza. Ese día no lloré, me
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quedé inmóvil, mirando el altar con el ídolo de cuernos
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apuntando hacia mí, supe que no podía esperar ayuda de nadie,
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la gente del pueblo ni siquiera cruzaba por nuestra calle,
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nadie iba a arriesgarse. Si quería vivir, tenía que salir sola,
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sentí una calma extraña, como si una parte de mí
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hubiera aceptado la guerra, mis manos dejaron de temblar y
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me juré que no moriría en ese cuarto. En esa casa,
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la traición no dolió porque ya no quedaba cariño, lo
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único que sentí fue un hueco frío en el estómago,
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mi madre me había dado la vida, pero ahora la
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ponía sobre la mesa como pago, mi abuela, que me
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había enseñado a caminar, firmaba mi sentencia. Me repetí que
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esa noche no me volverían a encontrar dormida, que si
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querían ofrecerme, tendrían que casarme, y así, mientras el sol
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se apagaba detrás del monte, mi mente comenzó a trazar
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el plan que decidiría si amanecía viva o no. Esa
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noche todo olía distinto, había un silencio espeso alrededor de
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la casa, ni los grillos cantaban. Me despertaron antes de medianoche.
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Mi madre entró al cuarto del altar con una lámpara
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de aceite, no me miró a los ojos, dijo que
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me levantara y me llevara el vestido negro que había
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dejado sobre el baúl, yo sabía que esa ropa no
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era para mí. Era la que se usaba para las entregas,
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no dije nada y me lo puse mientras mi madre
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salía a buscar algo. El vestido estaba frío, áspero, y
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tenía manchas que no quise mirar. Sentía el corazón golpeando
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el pecho tan fuerte que me costaba respirar. Cuando abrí
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la puerta, el pasillo estaba iluminado sólo por velas negras
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que formaban un camino hasta la sala, el aire estaba denso,
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cargado de humo y de un aroma dulce que me
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mareaba en el centro del cuarto. Habían formado un círculo
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perfecto de velas negras y marcas de sal. El altar
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estaba preparado como nunca antes lo había visto, cuchillos de
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distintos tamaños sobre el paño negro, frascos con líquidos oscuros,
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muñecos de trapo atravesados por alfileres, fotos esparcidas con nombres
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escritos en tinta roja, y al centro, el ídolo con
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cuernos más grande que de costumbre. Parecía recién pintado, el
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brillo en su superficie se veía húmedo, y la luz
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de las velas hacía que sus ojos hundidos parecieran seguirme.
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Mi abuela estaba de pie frente al altar, vestida de negro,
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con un velo que le cubría la mitad del rostro,
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sus labios se movían rápido, pronunciando palabras que no entendía,
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en una lengua que sonaba antigua y cortante. Mi madre
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afilaba un cuchillo sobre una piedra. El sonido metálico se
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mezclaba con los murmullos de mi abuela. Me sentaron en
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una silla de madera y comenzaron a amarrarme. Usaron cuerdas
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gruesas que me cortaban la piel de las muñecas y
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el olor a sangre fresca me revolvió el estómago. Habían
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sacrificado algo antes de que yo entrara, la sangre goteaba
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de un cuenco y corría por una canaleta hecha en
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la mesa, me dejaron las piernas atadas y una cuerda
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alrededor del torso que me sujetaba al respaldo. Yo no
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dije nada, sabía que cualquier palabra sólo empeoraría todo. Las
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ventanas estaban cerradas y cubiertas con telas negras, el humo
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de copal y de otro incienso que no reconocí llenaba
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el cuarto, las llamas de las velas bailaban solas, formando
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sombras que parecían brazos y manos estiradas hacia mí. Mi
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abuela levantó el cuenco de sangre y comenzó a rociar
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gotas alrededor del círculo, mientras lo hacía, su voz cambió
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de tono. No era la voz de una mujer vieja,
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sino una voz ronca, profunda, que retumbaba en las paredes
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y cada palabra que pronunciaba hacía que el aire pareciera
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más pesado. Mi madre dejó el cuchillo sobre la mesa
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y comenzó a preparar otro frasco, mezclando polvos que chisporroteaban
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al caer sobre el líquido oscuro. Yo respiraba rápido, intentando
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no desmayarme. Entonces lo sentí, una presencia detrás de mí,
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el aire helado me recorrió la espalda y la cuerda
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se me clavó más en la piel. No lo vi
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de inmediato pero lo supe, estaba ahí. Giré apenas la
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cabeza y vi una sombra inmensa al borde de la luz.
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Era más alta que cualquier hombre, tenía cuernos largos que
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rozaban el techo y ojos rojos encendidos que me miraban fijo,
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su respiración era pesada, como si el aire pasara a
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través de un hueco profundo. Lo escuché decir mi nombre
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con una voz tan grave que sentí que las tablas
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del piso vibraban,« Aquí está», dijo,« Aquí está». Los animales
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del corral comenzaron a gritar al mismo tiempo, las velas
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se apagaban solas una por una, mi madre intentó encenderlas
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de nuevo, pero una ráfaga de viento entró por debajo
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de las cortinas y apagó todas a la vez. La
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oscuridad fue total por un segundo, sentí manos frías tocándome
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el cuello y un murmullo en el oído, me temblaban
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las piernas, pero no podía moverme. Mi abuela gritaba oraciones
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en su lengua extraña, y el cuchillo cayó al suelo
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con un golpe seco, todo era caos, el viento rugiendo
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dentro de la casa, el chillido de los animales, y
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las voces que no venían de ninguna parte. Fue en
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ese momento que noté que una de las cuerdas estaba floja,
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seguramente en medio de la prisa no la habían amarrado bien,
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mordí la cuerda con todas mis fuerzas, hasta que la
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sangre me llenó la boca. La cuerda cedió un poco,
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tiré con los dientes y sentí como se aflojaba más.
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En el cuarto, mi madre buscaba cerillos, mi abuela seguía gritando,
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aproveché para soltarme una mano y luego la otra, me
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moví despacio, deslicé la cuerda por mi torso y me
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levanté de la silla. El ruido cubría cualquier sonido que
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yo hiciera. Caminé descalza hasta la puerta, abrí el pestillo
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sin que rechinara, como lo había practicado tantas veces, el
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aire frío de la noche me golpeó el rostro, corrí
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y crucé el patio sin mirar atrás. Esquivando el gallinero
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y el bebedero vacío, escuché carcajadas detrás de mí, carcajadas
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graves y burlonas, no de mujeres. Los perros corrían a
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mi lado, ladrando como locos, sentía el suelo de tierra
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y piedras cortarme los pies, llegué al camino de terracería
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y me interné en el monte, guiándome sólo por la
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luz de la luna. las ramas me arañaban los brazos,
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las piedras me hacían sangrar, pero no paré, a mis
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espaldas escuchaba pasos pesados que no eran humanos, y las
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carcajadas se mezclaban con voces susurrando mi nombre, casi no
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podía respirar, pero seguí corriendo. Después de lo que pareció
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una eternidad, vi las primeras luces del pueblo, grité con
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todas mis fuerzas y una señora salió de su casa
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y me vio llena de sangre y tierra, me llevó adentro,
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me dio agua, pero yo no podía hablar, solo lloraba
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y repetía que no quería volver. Nunca regresé a esa casa.
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A los dos días, algunos vecinos fueron a buscar a
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mi madre y a mi abuela. Encontraron la puerta abierta,
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el altar cubierto de símbolos pintados con sangre seca, frascos
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rotos y huesos esparcidos por el piso. Ya no había
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rastro de ellas y nadie se atrevió a limpiar. La
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casa quedó abandonada, convertida en un lugar que todos evitan,
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yo me mudé a otra región, no digo mi nombre
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ni mi apellido, pues vivo con la certeza de que
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el pacto sigue activo. A veces, en la madrugada, escucho
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una respiración pesada detrás de mi puerta y una voz
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que susurra mi nombre, sé que algún día vendrán por
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lo que creen que es suyo. Relatos anónimos