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Ellas Me Sonreían Mientras Me Hacían Trabajo · Niebla en el bosque con Evelith von

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Speaker 2: Buenos días queridos suscriptores, para más relatos como este, denle
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like y comparte, sin más, comenzamos. Vivo en un edificio
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viejo del centro, de esos donde las paredes parecen huecas
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y se escucha cada paso del vecino de arriba. El
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mío tiene cuatro pisos, una fachada descuidada y un olor
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a humedad que nunca se va. Llevo tres años rentando
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el mismo departamento del tercer piso. Trabajo casi todo el
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día y por las noches me gusta cenar en silencio
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con la ventana abierta para escuchar el ruido del tráfico.
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Mi rutina siempre fue la misma, trabajo, regreso a casa,
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caliento comida y me duermo temprano. Apenas saludo a los
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demás inquilinos, la mayoría son personas mayores o estudiantes que
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cambian cada semestre. A mediados de marzo, llegaron dos mujeres
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nuevas al cuarto piso. La administradora me dijo que eran
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hermanas y que venían de otro estado. Las vi por
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primera vez subiendo con varias bolsas de tela. Una era morena, delgada,
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de cabello recogido en un moño apretado, la otra tenía
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el pelo suelto y los brazos llenos de pulseras. Llevaban frutas,
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hierbas y varias botellas envueltas en periódico. Al pasar frente
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a mi puerta, me sonrieron con educación, la verdad no
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les di mucha importancia. Los primeros días se les escuchaba
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moviendo muebles, barriendo y encendiendo música a volumen bajo, siempre
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canciones viejas, parecían personas tranquilas. A la semana comenzaron a
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saludarme cada vez que nos cruzábamos en las escaleras. Me
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decían vecino con una voz amable, como si me conocieran
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de antes. Una mañana encontré una bolsa colgada en el
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picaporte de mi puerta. Dentro había pan dulce envuelto en servilletas,
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pensé que era un gesto amable y lo agradecí cuando
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las vi en el pasillo. Desde entonces, cada dos o
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tres días, me ofrecían algo, una sopa, una fruta, incluso
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un plato con frijoles y arroz. Nunca fui desconfiado, pues
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vivía solo y me resultaba cómodo aceptar comida sin tener
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que cocinar. Un sábado, mientras barría el pasillo, una de
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ellas me dijo que había preparado un té de hojas
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secas para el cansancio y que me haría bien probarlo.
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Llevaba una olla pequeña con un olor fuerte, como a
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hierbabuena mezclada con algo amargo. Me sirvió una taza, y
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aunque el sabor era raro, no me pareció desagradable. Dijo
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que las hojas venían de su pueblo y que eran
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buenas para limpiar el cuerpo. Los días siguientes siguieron siendo normales.
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A veces las escuchaba riendo en su departamento o hablando
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en voz baja en el rellano. En el edificio casi
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nadie las trataba, una vecina de abajo comentó que le
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parecían raras porque siempre salían de noche con bolsas llenas
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de ramas. Yo no presté atención, pues las veía simpáticas
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y no había razón para pensar mal. El edificio tenía
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sus propios sonidos. Los tinacos tronaban cuando bajaba la presión
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del agua, las escaleras crujían y a veces el viento
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hacía vibrar las ventanas. Pero me había acostumbrado a esos ruidos.
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Pero una noche, al volver del trabajo, noté que el
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pasillo olía diferente, como si hubieran hervido ramas podridas, pensé
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que era de su cocina. Esa noche dormí mal, me
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costaba respirar y el pecho me pesaba, como si hubiera
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inhalado algo espeso. Soñé con las hermanas paradas frente a
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mi puerta, una de ellas sosteniendo la misma taza de té.
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No hacían nada, solo me miraban, me desperté sudando, con
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la garganta seca y el corazón acelerado. Los días siguientes
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empecé a sentirme raro, el cansancio era constante, sin motivo.
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En el trabajo me costaba concentrarme y por las tardes
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tenía mareos breves que me obligaban a sentarme. Dejé de
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aceptarles comida, pero seguían ofreciéndome cosas. Una de ellas insistió
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en que tomara otra taza de su té, porque la
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primera limpia no siempre es suficiente. Rechacé con educación, y
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desde ese momento su actitud cambió, dejaron de sonreírme. El
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olor en el pasillo se hizo más fuerte, era una
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mezcla de humedad y hojas podridas. En las noches, cuando
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todo el edificio quedaba en silencio, escuchaba pasos en el techo,
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como si alguien caminara arriba de mi cuarto. Al principio
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pensé que eran gatos, pero una madrugada escuché el sonido
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claro de una voz femenina murmurando palabras que no entendí.
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Me quedé quieto, con los ojos abiertos en la oscuridad,
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hasta que el ruido se detuvo. A la mañana siguiente,
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mientras lavaba una taza en el fregadero, sentí un mareo
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tan fuerte que tuve que apoyarme en la pared. Me
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miré en el espejo del baño y vi que tenía
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la cara pálida y los labios resecos. Me preparé un café,
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pero al probarlo lo sentí amargo, como si tuviera tierra.
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Revisé el filtro y no había nada raro. Pensé que
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era estrés o que me estaba enfermando, fui a una
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farmacia y me compré vitaminas. Pero no mejoré y cada
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noche soñaba con las mismas mujeres frente a mi puerta,
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una de ellas sosteniendo algo en las manos. En el
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sueño me hablaban, pero al despertar no recordaba las palabras,
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lo único que quedaba era esa sensación de ahogo. El
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ambiente del edificio se volvió pesado, nadie hablaba mucho y
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los pocos vecinos que quedaban parecían evitarlas. Un día escuché
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a la administradora decir que esas mujeres quemaban cosas en
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la azotea, pero no se atrevía a reclamarles porque eran
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puntuales con la renta. Una tarde, al subir las escaleras,
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sentí que el aire estaba más denso, como si faltara oxígeno.
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Al llegar al tercer piso, me apoyé en la baranda
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para no caer. En ese momento se abrió la puerta
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del cuarto piso y una de las hermanas bajó despacio,
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cargando una bolsa de tela. Al pasar junto a mí,
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me dijo que me veía muy pálido y que tenía
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algo que podría ayudarme. Sin esperar respuesta, metió la mano
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en la bolsa y sacó una rama seca con hojas quebradizas.
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Me la extendió, diciendo que la pusiera en agua caliente
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y tomara el té antes de dormir. La miré, y
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por un momento tuve la impresión de que sus ojos
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eran distintos, más hundidos. No supe qué contestar, tomé la
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rama por cortesía, pero al hacerlo, sentí un escalofrío recorrerme
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el brazo. Dijo que me sentiría mejor y siguió bajando.
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Esa noche dejé la rama sobre la mesa y no
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hice el té, pues el olor era penetrante. Me dormí
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tarde y soñé otra vez con ellas, pero esta vez
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no estaban en la puerta, sino dentro de mi cuarto,
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una a cada lado de la cama, observándome sin moverse.
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Cuando desperté, tenía la misma sensación de presión en el pecho,
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como si alguien me hubiera estado sujetando mientras dormía. Al
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día siguiente me costaba incluso caminar, me sentía vacío, sin fuerzas,
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pensé en ir al doctor, pero ni siquiera pude salir
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del departamento. Encendí la luz del pasillo y vi la
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rama en la mesa. Tenía manchas oscuras en las hojas,
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como si se estuvieran pudriendo, y en ese momento entendí
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que algo no estaba bien. El malestar no era simple cansancio,
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algo de lo que había tomado o aceptado de ellas,
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me estaba enfermando, y por primera vez en mucho tiempo
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sentí miedo real. Esa noche, mientras trataba de conciliar el sueño,
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escuché el ruido del tinaco sobre el techo, pero entre
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los golpes del agua se mezclaba otro sonido, parecido a
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un susurro. Me tapé hasta la cabeza y esperé el amanecer.
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Cuando por fin se hizo de día, llamé a mi
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madre y le pedí que viniera a visitarme. Le dije
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que me sentía muy mal, sin explicar detalles. No sabía
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cómo contarlo, pero tenía claro que todo empezó cuando las
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hermanas llegaron al edificio. Los días siguientes fueron una caída lenta.
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Me levantaba con la cabeza pesada y las piernas débiles.
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Perdí el apetito, podía pasar un día entero sin comer
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más que un pedazo de pan y un vaso de agua.
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Me dolía el estómago, pero no era hambre, era una
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sensación de vacío, como si el cuerpo no procesara nada.
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A veces me daba fiebre leve, otras veces un frío
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que me obligaba a ponerme dos chamarras dentro del departamento.
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Empecé a faltar al trabajo, no tenía fuerza para salir
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y todo me daba vueltas. Caminaba unos metros y el
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corazón se me aceleraba. En una ocasión, mientras lavaba un plato,
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se me nubló la vista y desperté en el suelo,
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con la cara mojada y el agua corriendo. Fue un
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desmayo corto, pero me asustó, decidí quedarme en cama todo
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el día. Las vecinas seguían subiendo y bajando por el pasillo,
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escuchaba sus pasos y el arrastre de sus bolsas. A
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veces se detenían frente a mi puerta y el olor
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a hierbas secas llenaba el aire. Cada vez que me cruzaban,
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repetían lo mismo, que me veía mal, que debía tomar
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otro té, que podían darme una rama especial para aliviar
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el mareo. Una de ellas me mostró una bolsa de
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tela con ramas finas, como si las acabara de cortar,
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me dijo que las pusiera debajo de la almohada. Me
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negué con cortesía, pero insistió, diciendo que los males del
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cuerpo no siempre se curan con medicina. Su insistencia comenzó
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a darme desconfianza, dejé de abrir la puerta cuando tocaban.
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Cerraba las ventanas para que el olor de su cocina
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no entrara, pero aún así, el olor se quedaba. A veces,
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aunque no las viera, el pasillo tenía ese aroma penetrante,
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mezcla de humo y hojas podridas. Las noches se volvieron insoportables,
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sentía la cama caliente, como si alguien hubiera estado acostado antes.
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Escuchaba golpes leves en la pared y un zumbido que
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iba y venía del techo. Llegó un punto en que
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empecé a pensar que estaba perdiendo la razón. Un martes
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mi madre viajó desde Culiacán, al verme, se asustó. Dijo
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que estaba muy flaco y que tenía los ojos hundidos,
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me tomó la cara con las dos manos y dijo
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que no parecía el mismo. Le conté lo poco que
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podía explicar, los tés, los olores, los sueños y los mareos.
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Escuchó todo sin interrumpir, luego me dijo que se quedaría
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unos días conmigo. Esa noche preparó cena ligera, comí un poco,
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para no preocuparla, más no por hambre. Me sentía vigilado,
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y cada vez que la puerta del pasillo sonaba, mi
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cuerpo se tensaba. Le dije que las vecinas eran amables
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pero extrañas, ella salió a mirar y regresó seria, diciendo
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que las vio en la escalera hablando entre sí, con
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una mirada fija hacia nuestro piso. Los siguientes días traté
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de recuperarme, pero seguía igual. Dormía poco, pues cuando cerraba
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los ojos, veía el pasillo del edificio y las dos
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mujeres paradas frente a mi puerta. A veces despertaba sobresaltado,
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convencido de que habían tocado, mi madre se levantaba conmigo,
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me calmaba y encendía la luz. El viernes, cerca de
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la medianoche, se levantó para ir al baño y escuchó
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un ruido en la cocina. Me despertó con un grito bajo,
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fui tras ella. El refrigerador estaba entreabierto, dentro, en la
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parte de abajo, había una bolsa pequeña, de color oscuro,
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apretada con un hilo rojo. La abrió sin decir nada.
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Adentro había tierra húmeda y un mechón de cabello. Me
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quedé inmóvil, pues no era mío. Ella cerró la bolsa,
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la envolvió en un trapo y la sacó al pasillo.
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La tiró por las escaleras sin pensarlo, luego revisamos cada
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rincón del departamento, buscando si había algo más raro. Dijo
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que esa cosa no estaba ahí cuando llegó. Esa noche
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nadie durmió, mi madre rezó un rato y luego se
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sentó en la silla del comedor. Me dijo que ya
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no íbamos a quedarnos ni un día más en ese lugar,
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que en la mañana me llevaría con una mujer que conocía,
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alguien que ayudaba en casos de brujería. No quise discutir,
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pues apenas podía mantenerme de pie. Antes de amanecer escuchamos
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un golpe en la puerta, como si algo se hubiera
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caído justo afuera. Mi madre no me dejó abrir, esperó
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a que saliera el sol para asomarse. En el pasillo
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no había nada, solo un olor fuerte, y el piso
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tenía gotas secas, de color oscuro, que parecían de sangre.
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Empaqué pocas cosas, ella insistió en que no tomara nada
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de la despensa ni de la cocina. Cerramos la puerta
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con llave y bajamos despacio. La puerta de las vecinas
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estaba entreabierta y se escuchaba un murmullo bajo, como si
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alguien rezara, de verdad sentí una presión en el pecho.
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Cuando salimos del edificio respiré hondo, el aire de afuera
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se sentía distinto, más limpio. Mi madre me ayudó a
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subir al taxi, mientras nos alejábamos, volví la vista hacia
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las ventanas del cuarto piso. Una de las cortinas se
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movió y vi una silueta detrás, quieta, observándonos. Esa mañana
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tomamos un autobús hacia las afueras de la ciudad, no
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tenía idea de a dónde íbamos, pero ella me dijo
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que ahí encontraríamos ayuda. Por primera vez en semanas, sentí
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un poco de esperanza, aunque el cuerpo seguía débil. Cada
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curva del camino me mareaba, así que me recosté sobre
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su hombro. Pensaba en el refrigerador, en la bolsa con
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tierra y cabello, y en cómo había llegado ahí. No
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me atreví a preguntarlo en voz alta, cerré los ojos.
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Mi madre me acarició la frente y dijo que todo
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eso tenía solución, pero que no debía volver a ese
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edificio nunca más. Esa fue la última vez que miré
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el lugar donde viví tres años. Mientras el autobús avanzaba,
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la imagen de las dos mujeres se quedó fija en
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mi mente, sus rostros parecían mezclarse con el humo del té,
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con ese olor que todavía sentía en la ropa. No
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sabía qué me habían hecho, ni cuánto tiempo me quedaba,
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pero al menos ya no estaba solo. Mi madre seguía firme,
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con la mirada al frente, como si supiera exactamente a
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dónde íbamos. Dijo que la mujer que nos esperaba había
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ayudado antes a personas con males parecidos. Que esa gente
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trabajaba con comida y plantas y que lo que yo
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tenía no era una enfermedad común. No contesté, apenas podía
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mantener los ojos abiertos, pero en medio de todo ese
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cansancio me quedé dormido sin saber que al despertar mi
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vida ya no volvería a ser la misma. Mi madre
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me llevó directo a la casa de una mujer que
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conocía desde hacía años. No era una curandera famosa, ni
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alguien de anuncios, era una bruja vieja de barrio. Vivía
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en una colonia vieja, al fondo de una calle, su
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casa olía a jabón y café. Al entrar, me sentí
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un poco mareado, como si el cuerpo pesara más de
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lo normal. La mujer me miró apenas crucé la puerta.
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Tenía el cabello recogido, la piel curtida por el sol
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y una mirada firme. Saludó a mi madre, luego me
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observó de arriba abajo y dijo que me habían trabajado
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con comida y té y que no debía volver a
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probar nada que viniera de esas mujeres. Me pidió que
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me sentara en una silla de madera junto a una
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mesa llena de frascos, velas gastadas y un tazón con
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agua limpia. Comenzó a revisarme. Pasó una vela alrededor de
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mi cuerpo y observó cómo chispeaba. Luego tomó un huevo fresco,
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lo giró varias veces entre sus manos y empezó a
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pasarlo por mi cabeza, el cuello, el pecho y las piernas.
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Decía que con eso iba a ver lo que tenía adentro.
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No pronunciaba oraciones ni palabras raras, sólo murmuraba con un
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tono bajo y constante. Después encendió un carbón en un
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pequeño anafre y colocó encima hierbas secas, el humo llenó
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la habitación. Me ardieron los ojos, pero no dije nada
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y me pidió que respirara despacio. Mientras lo hacía, sentí
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un calor en el pecho, como si el aire que
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entraba me limpiara por dentro. El humo formaba una especie
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de niebla espesa que se movía con el aire del ventilador.
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A mitad de la limpia me dieron ganas de vomitar,
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la mujer dijo que lo dejara salir. Me pasaron una cubeta,
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y apenas incliné la cabeza, vomité un líquido espeso, amarillento,
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con un olor agrio que me revolvió el estómago. Me
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temblaban las manos, y la mujer dijo que era parte
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del mal que había entrado por la comida. Me dio
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un paño para secarme el sudor y continuó pasando las
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hierbas por todo el cuerpo. El olor del humo se
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hizo más fuerte, me zumbaban los oídos, y cada vez
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que ella movía las ramas, sentía una corriente ligera que
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me enfriaba la piel. Dijo que la brujería había sido
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hecha con té, y que por eso el cuerpo se
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me estaba secando por dentro. Que los síntomas no eran enfermedad,
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sino un trabajo metido, que me estaba consumiendo poco a poco.
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terminó la limpia y puso el huevo dentro del tazón
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con agua lo miró por unos segundos y dijo que
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ya estaba saliendo todo me sentía agotado como si hubiera
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corrido una larga distancia apenas podía sostenerme en la silla
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me dieron un vaso de agua con sal y un
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trozo de pan No sabía si era por el cansancio
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o por lo que me había hecho, pero tenía una
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sensación de ligereza en el pecho, algo que no sentía
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desde hacía semanas. Me recostaron en una cama, la habitación
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estaba oscura, apenas iluminada por una lámpara de escritorio, cerré
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los ojos un momento y me quedé dormido profundamente. Cuando desperté,
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era de noche. Mi madre estaba a un lado y
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la mujer le decía que debía volver en tres días
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para terminar de limpiar lo que quedara. Me sentía más tranquilo,
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no me dolía la cabeza ni tenía mareos. Durante los
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días siguientes dormí mucho, sudaba por las noches y el
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olor del té se me salía por los poros como
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si el cuerpo lo estuviera expulsando. Comía sin que me
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doliera el estómago y recuperé el color de la piel.
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Mi madre se quedó conmigo hasta que volví a tener
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fuerza para caminar sin apoyo. Una semana después, decidí regresar
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al edificio a recoger mis cosas. Ella me acompañó. Cuando llegamos,
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el ambiente estaba distinto, las luces del pasillo parpadeaban y
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el aire olía igual que antes. Subimos despacio, y al
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llegar al piso, notamos que la puerta del departamento de
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las brujas estaba abierta. Fuimos y entramos sin tocar, adentro
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no había muebles, ni ropa, ni nada. Sólo el olor
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del té, impregnado en las paredes, en la estufa quedaba
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una olla ennegrecida con restos de hojas secas pegadas al fondo.
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La administradora dijo que se habían ido una madrugada, sin
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dejar aviso. Que entregaron las llaves por debajo de su
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puerta y desaparecieron. Nadie sabía su nombre verdadero, ni de
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dónde venían. Revisé mi departamento, todo seguía igual, excepto que
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en la mesa había una mancha redonda, como si algo
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se hubiera derramado y secado ahí. Pero no olía a té,
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sino a hierro. Guardé mis cosas rápido, pues mi madre
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me insistió en que no me quedara ni una noche.
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Antes de irnos, cerré las cortinas y apagué las luces.
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Desde el pasillo miré por última vez hacia el cuarto piso.
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La puerta abierta dejaba ver la oscuridad del interior y
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por un momento juraría que algo se movió, como si
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alguien hubiera pasado adentro. La verdad no esperé a comprobarlo.
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Nos fuimos en silencio, y en el taxi, mi madre
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me tomó la mano y dijo que todo eso había pasado,
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porque había confiado en gente que no conocía. Que en
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la ciudad también hay brujas, solo que no llevan sombrero
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ni escoba. Sonríen, te saludan y te ofrecen ayuda, hasta
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que logran meterse en tu vida. Tardé meses en recuperar
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del todo la energía. Dejé el edificio y renté en
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otro lugar, lejos del centro. A veces, cuando paso cerca
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del mercado y siento olor a té, me regresa esa
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sensación de pesadez en el estómago, como si una parte
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de aquel mal siguiera rondando cerca. Aprendí a no aceptar
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nada de nadie, por más amable que parezca. Entendí que
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hay personas que disfrazan el daño con sonrisas y gestos
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de buena voluntad. Desde entonces, cada vez que alguien toca
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mi puerta con una bolsa o una taza en las manos,
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no abro. Solo espero en silencio a que se aleje.
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Porque después de lo que viví, supe que el mal
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no siempre llega gritando, a veces entra con una sonrisa
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y el aroma de un té. Relato anónimo