Latest / Wir lesen... Bücher Kapitel für Kapitel besprochen / Hörbuch: "Die Alternative für Deutschland" von Kian Sobek - Kapitel 28

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Hörbuch: "Die Alternative für Deutschland" von Kian Sobek - Kapitel 28 · Wir lesen... Bücher Kapitel für Kapitel besprochen

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Kapitel 28 was er trug 3 Tage nach der Beerdigung stand der
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Topf noch auf dem Herd. Niklas hatte ihn nicht
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weggeräumt, er war jeden Tag in die Wohnung gegangen, die 3
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Stockwerke hoch, die er ein Leben lang gestiegen war, und
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jeden Tag hatte er vor dem Herd gestanden und den Topf
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angesehen, in dem ein Rest eingetrocknet war, die letzte
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Suppe, die seine Mutter gekocht hatte, bevor sie nicht mehr
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aufgestanden war, und er hatte ihn nicht angerührt.
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Solange der Topf dort stand, war etwas noch nicht zu Ende.
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Er wusste, dass das nicht stimmte, sein Körper wusste es
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trotzdem anders, Trauer war nicht das, was er gedacht hatte,
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er hatte gedacht, sie sei ein Schmerz, etwas scharfes, dass
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man irgendwo spürt, und das vergeht, sie war kein Schmerz,
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sie war ein Gewicht. Sie saß überall und nirgends in
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den Armen, in den Beinen, im Nacken.
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Eine Schwere, die sich nicht abladen ließ, die er mit sich
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Herumtrug, von der Wohnung zur Bahn, von der Bahn in die leeren
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Tage und die mit jedem Schritt schwerer wurde statt leichter.
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Er aß nicht. Er hatte keinen Hunger.
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Zum ersten Mal in seinem Leben, und das war das Fremdeste an dem
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Ganzen, dass der Hunger, der ihn sein Leben lang begleitet hatte,
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der immer dagewesen war im Magen, in den Gedanken einfach
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weg war und an seiner Stelle nur dieses Gewicht, er war nicht
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mehr im Lager gewesen seit der Nacht mit dem Foto nicht mehr,
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sie hatten ihn angerufen, einmal, zweimal, Mike
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wahrscheinlich oder einer von Mikes Leuten, und er hatte nicht
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abgenommen. Er hatte nichts gesagt, nichts
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erklärt, war einfach nicht mehr hingegangen, hatte die Routen
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liegen lassen, die Mannschaft, den Namen, den er sich dort
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aufgebaut hatte, alles. Er wusste, dass das nicht
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reichte, dass man nicht einfach verschwand aus so etwas, dass
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sie kommen würden, fragen würden, dass es ein danach geben
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würde, aber das danach war ihm gleich.
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Was ihm nicht gleich war, lag in seiner Tasche in dem Telefon,
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dass er nicht mehr aus der Hand legte.
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Das Foto, dass er nicht lesen konnte und dass er trotzdem
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ansah, 20 mal am Tag, als könnte er beim 21.
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Mal verstehen, was darauf stand. Er verstand es nicht, aber er
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wusste, was es war, das war genug, bei der Beerdigung waren
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wenige gewesen, eine Nachbarin, ein Paar von früher aus der
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Halle, in der seine Mutter ausgegeben hatte, mit
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Gesichtern, die er kaum kannte. Niemand von der Bewegung, und
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das war gut, denn wenn einer von ihnen gekommen wäre mit dem
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Gesicht, dass sie aufsetzten, dieses warme, anteilnehmende
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Gesicht, hätte Niklas etwas getan, das er nicht hätte
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zurücknehmen können. Sandra hatte ihm geschrieben,
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eine Nachricht, lang, warm, voller der richtigen Worte, dass
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sie an ihn denke, dass es ihr so Leid tue, dass seine Mutter eine
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starke Frau gewesen sei. Er hatte sie gelesen und nichts
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gefühlt. Oder doch etwas etwas Kaltes,
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weil er jetzt wusste, was er in der Nacht im Lager begriffen
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hatte, dass sandras Wärme echt war und dass sie nichts
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bedeutete, dass man warm sein konnte und trotzdem die Liste
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weiterreichen, die seine Mutter nach hinten schob, dass die
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guten Worte und das Sterben aus denselben Händen kamen.
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Er hatte nicht geantwortet, es gab nichts zu antworten, die
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Wärme, an der er sich ein Jahr lang gewärmt hatte, war jetzt
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das kälteste, was er kannte. An diesem Abend hielt er es in
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der Wohnung nicht aus. Der Topf, die Stille, das
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Fenster, an dem seine Mutter gesessen hatte, er ging hinaus
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ohne Ziel, lief durch die Siedlung, in der er aufgewachsen
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war, die Plattenbauten, die im letzten Sommerlicht standen, wie
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immer gleichgültig grau, und er lief, weil das Laufen das
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einzige war, was das Gewicht für Augenblicke verschob, von einer
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Stelle zur anderen, so dass es sich wie Bewegung anfühlte und
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nicht wie Stillstand. Er kam am alten Einkaufszentrum
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vorbei. Er wollte nicht dorthin, seine
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Füße trugen ihn, die alte Rute, die er als Junge gegangen war
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und später mit den Lieferungen, und er ging um die Ecke in den
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Hof hinter dem Gebäude, wo die Laderampen waren und die
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Container und der Platz, an dem sich abends die Jungen trafen,
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die er kannte, die Jüngeren, die noch nicht drin waren in der
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Bewegung, aber drumherum an der Peripherie die Wärme suchend, so
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wie er sie gesucht hatte, der Platz war leer, fast leer.
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Er sah es erst, als er näher kam, im letzten Licht etwas am
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Boden an der Wand, wo der Hof am dunkelsten war, ein Bündel.
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Zuerst dachte er, weggeworfenes Zeug, ein Sack, dann bewegte es
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sich ein Mensch. Zusammengerollt auf dem Asphalt,
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die Arme über dem Kopf und Niklas blieb stehen, 3 Schritte
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entfernt und etwas in ihm das alte Lagerwissen, das die Lage
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einschätzt, bevor der Kopf sie versteht, sagte ihm, was hier
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geschehen war, noch bevor er das Blut sah, das Dunkel auf dem
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hellen Asphalt stand, er kannte das Gesicht nicht, den Namen,
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das Gesicht einer von den Jungen vom Platz.
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Einer, der manchmal dabei gewesen war, am Rand einer von
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denen, die er als Aufsteiger kaum beachtet hatte, weil sie
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unten waren, und er oben, weil sie noch suchten, was er schon
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gefunden zu haben glaubte. Ein junge 16, vielleicht mit
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einem hellen, unauffälligen Gesicht, das jetzt nicht mehr
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unauffällig war, weil über der einen Augenbraue die Haut
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aufgeplatzt war und das Blut die Hälfte des Gesichts dunkel
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färbte. Niklas stand da, 3 Schritte
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entfernt. Und in ihm geschah etwas, das er
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nicht steuerte. Ein Erkennen, das tiefer ging
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als der Verstand, das durch das ganze Gewicht der letzten Tage
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hindurch schlug und einen einzigen klaren Punkt traf.
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Er kannte diese Lage, er kannte sie von innen, der Junge am
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Boden, der dazugehören gewollt und den die Wärme ausgespuckt
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hatte, das war er selbst vor einem Jahr, vor 10 Jahren, das
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war jeder, der je gefroren hatte und an das falsche Feuer
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gegangen war, Niklas ging die 3 Schritte.
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Hey, sagte Niklas und kniete sich hin neben den Jungen,
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langsam mit den Bewegungen, die man bei einem verletzten Tier
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macht, das vor Angst noch zubeißen kann.
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Hey, ich tu dir nichts. Der Junge zuckte zusammen,
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rollte sich enger, die Arme fester über den Kopf und aus ihm
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kam ein laut, kein Wort, nur ein Gepresstes einatmen, das in der
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Brust einen Widerstand fand. Und Niklas hörte den Widerstand
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und wusste, dass da etwas kaputt war.
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Eine Rippe vielleicht mehr, weil er das Geräusch kannte, weil er
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es schon gehört hatte, bei anderen bei sich, ich bin es
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nur, sagte er, obwohl der Junge nicht wissen konnte, wer ich
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war, obwohl es nichts bedeutete, aber die Stimme bedeutete etwas,
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die ruhige Stimme, und der Junge hielt einen Moment still und
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zwischen den Armen hindurch sah ein Auge ihn an, ein einziges,
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das andere war zu verklebt. Und in dem einen Auge stand die
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nackte Angst eines Menschen, der nicht weiß, ob der, der über ihm
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kniet, ihm aufhilft oder Nachtritt.
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Sie sind weg, sagte Niklas, die anderen, die sind weg, ich tu
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dir nichts, hörst du, ich helf dir hoch.
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Er sah die Frage in dem einen Auge, die misstrauische, und er
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verstand sie, weil er wusste, wie Niklas aussah, von außen ein
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junger Mann, kräftig mit dem kurzen Haar und der Jacke, die
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hier alle trugen, einer, der genauso einer von denen hätte
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sein können, die das getan hatten.
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Der Junge konnte nicht wissen, dass er es nicht war.
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Der Junge konnte nur das Gesicht lesen und die Stimme und Niklas
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hielt beides so ruhig, wie er konnte und streckte die Hand
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aus, langsam, offen, mit der Handfläche nach oben, damit der
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Junge sah, dass nichts darin war, kannst du dich bewegen.
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Der Junge versuchte es, er löste die Arme vom Kopf vorsichtig und
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versuchte sich aufzustützen und der Schmerz schlug ihm die Luft
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weg. Niklas sah es, sah das Gesicht,
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das sich verzog, den Mund, der sich öffnete und aus dem Nichts
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kam. Außer dem gepressten Atem, und
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er schob sich näher, legte dem Jungen eine Hand unter den
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Rücken, vorsichtig, stützte, langsam nicht hauruck, atme,
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atme flach, das tut weniger weh. Er wusste das vom Lager, von den
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Bandscheiben, von den Rippen, die man sich an den Kanten der
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Container holte. Er kannte den Körper im Schmerz,
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kannte die Tricks, mit denen man ihn bewegte.
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Ja, so komm, es dauerte lange, der Junge kam auf die Knie, dann
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mit Niklas Arm unter der Schulter auf die Füße
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schwankend, und er war leichter, als Niklas gedacht hatte, ein
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dünner Junge, mehr Kind als Mann unter der Jacke, die ihn größer
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gemacht hatte. Er stand gestützt, das Gewicht
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halb auf Niklas und das Blut tropfte von seinem Kinn auf den
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Asphalt und er sagte etwas leise das erste Wort, das er sagte,
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und es war kein deutsches Wort. Niklas verstand es nicht, aber
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er verstand, was es war, er hatte die Sprache oft genug
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gehört in der Stadt, in der Bahn, von den Frauen mit den
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Tüten und den Kindern, die Sprache, über die sie am Platz
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Witze gemacht hatten, die Sprache derer.
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Und in dem Moment, in dem er sie hörte aus dem Mund dieses
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Jungen, der dazugehören gewollt hatte, fügte sich das letzte
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zusammen. Das, was er seit der Nacht im
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Lager mit sich trug, das ganze Bild.
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Der Junge war einer von denen, über die sie redeten, der Junge
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hatte versucht dazuzugehören, so wie Niklas, und die Wärme, die
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echte, die ihn hineingelassen hatte, hatte ihn ausgespuckt in
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dem Moment, in dem sie hörte, was er war, und hatte ihn liegen
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lassen, blutend hinter dem Einkaufszentrum, es war derselbe
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Mechanismus. Niklas hatte kein Wort dafür.
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Er dachte nicht in Mechanismen, aber er spürte es körperlich.
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Die Übereinstimmung, was den Jungen hier zu Boden geschlagen
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hatte und was seine Mutter nach hinten gerechnet hatte, bis sie
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starb, war dasselbe Ding, es sortierte, es, nahm die einen
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herein und stieß die anderen aus, und am Ende, wenn man genau
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hinsah, waren die, die es ausstieß, immer dieselben, die
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Schwachen, die Kranken, die von woanders, die, die nichts
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brachten, die, die nicht nützten.
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Seine Mutter und dieser Junge standen in derselben Spalte und
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Niklas hatte für die Spalte gearbeitet.
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Ein Jahr lang hatte die Kisten gefahren, hatte die Wärme
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weitergegeben, komm, sagte er rauer, als er wollte, du kannst
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hier nicht bleiben. Er brachte ihn aus dem Hof,
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langsam, Schritt für Schritt den Arm des Jungen über seiner
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Schulter, und der Junge ließ es geschehen.
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Zu schwach, um etwas anderes zu tun, und sagte nach einer Weile
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auf Deutsch jetzt mit einer Stimme, die kaum trug, meine
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Mutter und dann eine Adresse, Einestraße, eine Nummer, die
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Niklas kannte, weil es eine der Straßen am Rand war, eine, von
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denen, in die er Pakete gefahren hatte, sie nahmen ein Taxi.
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Niklas hielt eines an am Rand der Hauptstraße und der Fahrer
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sah den blutenden Jungen und wollte erst nicht.
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Und Niklas sagte etwas leise in einem Ton, den er aus dem Lager
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hatte, und der Fahrer ließ sie ein.
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Während der Fahrt saß der junge Zusammengesunken gegen die Tür,
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die Hand an den Rippen und atmete flach, wie Niklas ihm
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gesagt hatte, und einmal an einer roten Ampel drehte er den
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Kopf und sah Niklas an, mit dem einen offenen Auge, lange
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Prüfend, und fragte, warum. Niklas wusste keine Antwort oder
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er wusste eine, aber sie war zu groß für den Moment, zu groß für
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Worte. Sie hatte mit einem Topf zu tun,
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der auf einem Herd stand und mit einem Foto in seiner Tasche und
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mit einer Spalte, in der 2 Menschen standen, die er beide
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nicht hatte retten können, der eine zu spät, der andere
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vielleicht gerade noch rechtzeitig, er sagte nichts
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davon, er sah aus dem Fenster auf die Stadt, die im letzten
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Licht vorbeizog, und sagte schließlich leise, weil dich
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sonst keiner holt. Es war die ganze Wahrheit, die
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er hatte, weil dich sonst keiner holt.
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Es war das, was er sich gewünscht hatte, sein ganzes
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Leben, dass einer kommt und einen holt, und es war nie
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jemand gekommen, bis Sandra gekommen war mit der falschen
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Wärme und jetzt zum ersten Mal war Niklas der, der kam und
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holte, und es war das erste seit Tagen, das das Gewicht in ihm
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für einen Moment leichter machte, nicht weg, aber
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leichter, als trüge er es jetzt für etwas und nicht nur an sich
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selbst. Die Frau riss die Tür auf, bevor
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sie geklingelt hatten, als hätte sie hinter ihr gestanden,
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gewartet und als sie ihren Sohn sah, gestützt auf einen Fremden,
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das halbe Gesicht voll Blut, geschah etwas in ihrem Gesicht,
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das Niklas nie vergessen würde, es brach nicht zusammen, es
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wurde hart, es wurde in einer einzigen Sekunde zu dem Gesicht
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eines Menschen, der gelernt hat, das Zusammenbrechen ein Luxus
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ist, den man sich nicht leisten kann, solange noch etwas zu tun
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ist. Sie sprach mit dem Jungen
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schnell in der alten Sprache und der Junge antwortete Leise und
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ließ sich von ihr Hineinführen. Und Niklas blieb in der Tür
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stehen, unschlüssig, ein Fremder, der nicht wusste, ob er
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gehen oder bleiben sollte. Die Frau brachte den Jungen zum
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Sofa. Legte ihn hin mit Bewegungen,
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die schnell waren und sicher und kam zurück und erst jetzt sah
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sie Niklas richtig an und in ihrem Blick lag dieselbe Frage,
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die der Junge im Taxi gestellt hatte, nur härter,
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misstrauischer. Die Frage einer Mutter, die
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wissen muss, wer der Mann ist, der ihr Kind blutend nach Hause
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bringt, wer hat das getan, sagte sie, ihr Deutsch war genau
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sorgfältig, jedes Wort an seinem Platz und gerade die Sorgfalt
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machte es kälter, ich nicht, sagte Niklas.
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Ich hab ihn nur gefunden hinter dem Einkaufszentrum, die anderen
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waren schon weg, sie sah ihn an, lange mit einem Blick, der ihn
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abtastete, sein Gesicht, seine Jacke, das kurze Haar, alles,
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was ihn zu einem von denen machen konnte, die es getan
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hatten, und Niklas hielt den Blick aus, weil er ihn verdient
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hatte, weil er, wenn er ehrlich war, lange genug auf der Seite
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gestanden hatte, von der die Tritte kamen.
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Dann langsam veränderte sich etwas in ihrem Gesicht nicht
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vertrauen, dafür war es zu früh, aber das Nachlassen eines
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Verdachts, und sie sagte leider. Kaiser danke, er sollte zum
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Arzt, sagte Niklas die Rippen, da ist was kaputt, das hört man
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am Atem vielleicht mehr. Die Frau nickte knapp, und
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Niklas Verstand, was das Nicken bedeutete, weil er die Welt
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kannte, aus der es kam. Dass sie wusste, dass er recht
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hatte und dass der Arzt eine Sache war, über die sie erst
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nachdenken musste, weil ein Arztbesuch für Menschen wie sie
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nie nur ein Arztbesuch war, sondern ein Formular, eine Frage
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nach dem Status, ein Eintrag irgendwo ein Risiko, auch das
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Gehörte zu der Spalte, auch das er hätte gehen können.
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Er hatte getan, was zu tun war, hatte den jungen Heimgebracht,
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mehr schuldete ihm niemand, aber er ging nicht gleich.
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Er stand in der Tür der fremden Wohnung, die nach einer anderen
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Welt roch, nach fremdem Essen und nach Sauberkeit und nach der
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Enge zweier Menschen auf zu wenig Raum.
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Und er sah den Jungen auf dem Sofa, das aufgeplatzte Gesicht,
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die Mutter, die sich darüber beugte, mit einem feuchten Tuch
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und etwas an dem Bild, hielt ihn fest, weil es ein Bild war, das
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er kannte, von innen, von früher, eine Mutter, die sich
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über ein Kind beugt, in einer zu kleinen Wohnung am Rand einer
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Stadt, die sie nicht wollte. Seine Mutter hatte sich so über
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ihn gebeugt. Jetzt stand ein Topf auf ihrem
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Herd, den niemand mehr ausleerte, wenn was ist, sagte
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er und schrieb seine Nummer auf einen Zettel, den die Frau ihm
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wortlos reichte, ruft an wegen dem Arzt, ich kenn jemand, er
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kannte niemanden, aber er würde jemanden finden.
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Es war das Erste, was er seit Tagen wollte, etwas finden, das
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half. Er ging die Treppe hinunter in
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die Nacht und draußen auf der Straße blieb er stehen und holte
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das Telefon heraus. Und das Gewicht war noch da.
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Das Gewicht würde lange bleiben, aber es hatte sich verschoben,
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war zu etwas anderem geworden, zu einer Richtung, er sah das
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Foto an, dass er nicht lesen konnte, die Spalten, die
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Kriterien, den Namen aus 2 Silben, und er dachte an den
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Jungen auf dem Sofa und an seine Mutter unter der Erde und an die
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Spalte, in der sie beide standen, und er wusste jetzt.
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Mit einer Klarheit, die er noch nie besessen hatte.
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Wofür das Foto war es war nicht nur seins, das war der Fehler
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gewesen, den er die ganzen Tage gemacht hatte, dass er es
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angesehen hatte, wie etwas, das ihm gehörte, seinen Schmerz,
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seine Mutter, seine Rache, aber das Ding auf dem Foto tat nicht
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nur seiner Mutter etwas an, es tat es dem Jungen an, es tat es
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der Frau mit dem genauen Deutsch an und der Irina, von der
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vielleicht jemand sprach und allen.
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Die in der falschen Spalte standen und solange das Foto in
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seiner Tasche lag, in seinem Telefon tat es nichts, half es
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niemandem, war es nur ein Bild, an dem er sich festhielt wie an
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einem Schmerz. Er musste es jemandem geben, der
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etwas damit anfangen konnte, jemandem, der die langen Wörter
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lesen konnte, die ihm abglitten, jemandem, der das machte, was
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Niklas nicht konnte, aus einem Bild eine Wahrheit, die andere
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sahen Brand. Der Name kam zurück.
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Klar, jetzt nicht mehr als ferne Erinnerung, sondern als Ziel,
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die Frau von der Zeitung, die im Winter am Nordring gewesen war,
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bei der Donnerstagssprechstunde in der alten Sparkasse.
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Er hatte damals den Resopaltisch aufgebaut und die Klappstühle,
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den Wasserkocher gefüllt, den Karton mit den Formularen
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Hereingetragen, und dann hatte er an der Seite gestanden, falls
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etwas fehlte. Sie hatte hinten an der Wand
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gesessen, 2 Stunden lang mit einem kleinen Block auf dem
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Knie, und sie war die einzige im Raum gewesen, die etwas
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aufschrieb. Sie hatte ihn nicht gefragt, sie
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hatte ihn nicht einmal angesehen, ihr Blick war über
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ihn hinweggegangen wie über einen Stuhl, wie über die
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Heizung, später hatte er ihren Namen unter einem Artikel
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gefunden, den er zur Hälfte verstand, Lena Brandt, er wusste
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nicht, ob sie sich an ihn erinnerte, und er ahnte, dass
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sie es nicht tat. Er wusste nicht, ob sie ihm
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zuhören würde, einem wie ihm, einem, der bei denen gewesen
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war. Aber sie schrieb Dinge auf, und
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sie war die Einzige, die ihm einfiel, und er wusste mit dem
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festen, klaren Teil von sich, der in der Nacht im Lager
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entstanden war, dass er zu ihr gehen würde.
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Morgen, übermorgen, sobald er sie fand.
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Er steckte das Telefon ein und ging durch die Stadt nach Hause,
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durch die warme Nacht, in der das blaue Licht der Bildschirme
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in den Fenstern stand und zum ersten Mal seit der Beerdigung
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trug er das Gewicht nicht mehr nur, sondern trug es
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irgendwohin. Das war der Unterschied.
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Ein Gewicht, das man trägt, drückt einen zu Boden, ein
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Gewicht, das man irgendwohin trägt, ist eine Last.
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Und eine Last kann man tragen, weil sie ein Ende hat, einen
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Ort, an dem man sie ablegt, er würde sie bei Lena Brandt
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ablegen, und dann würde er sehen, ob aus dem, was er ein
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Jahr lang gefahren hatte, ohne es zu wissen, etwas werden
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konnte, das es wieder gut machte, nicht für seine Mutter,
17:57
für die war es zu spät, das würde es immer sein, sondern für
18:01
den Jungen auf dem Sofa. Für die nächsten, für die, die
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noch in der falschen Spalte standen und auf einen warteten,
18:08
der kam und sie holte.