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El Aquelarre De Las Brujas Con El Diablo: La Entrega De Almas - Voces De La Noche · Niebla en el bosque con Evelith von

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Speaker 2: Buenos días queridos suscriptores, para más relatos como este, denle
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like y comparte, sin más, comenzamos. Crecí en un poblado chico,
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escondido entre cerros y rodeado por un bosque que parecía
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no tener fin. Las casas estaban construidas de adobe, con
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techos de lámina en su mayoría, y las calles eran
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de tierra que se convertía en lodo en cuanto caía
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una tormenta. Todos en el pueblo sabíamos que el bosque
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no era un lugar seguro después de oscurecer, y no
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porque hubiera animales salvajes, sino por las historias que corrían
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de generación en generación. Se decía que en la madrugada
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aparecían mujeres extrañas caminando hacia el monte. Nadie podía asegurar
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de dónde venían ni a dónde iban, algunos las describían
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como ancianas con trapos blancos que llevaban cántaros de barro
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en las manos, otros como mujeres jóvenes que portaban velas encendidas.
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Lo único en común en cada relato era que siempre
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iban en silencio, en fila, como si fueran parte de
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una procesión. De niño las escuchaba como simples advertencias, para
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que no me alejara de la casa, pero conforme fui creciendo,
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me di cuenta de que los adultos no hablaban de
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estas mujeres con ligereza. Lo hacían bajando la voz, como
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si temieran que ellas pudieran escucharlos aunque no estuvieran presentes.
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Cuando preguntaba directamente, sólo me respondían que eran las del
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monte y que no había más que decir. Lo raro
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era que todos parecían aceptar su existencia como algo real
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y cercano, pero al mismo tiempo nadie daba más explicación.
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La rutina del pueblo se quebraba cada año durante las
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fiestas patronales. Durante una semana, las calles se llenaban de
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música de banda, puestos de comida y cohetes tronando desde
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la tarde hasta la madrugada. Ese año yo tenía 17 y
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sentía que podía enfrentar cualquier cosa, la plaza principal estaba
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llena de gente, había carreras de caballos a las afueras
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y los niños jugaban con chispas de pólvora encendidas. Entre
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tanto ruido y desorden, escuché la primera advertencia directa que
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alguien me hizo sobre el bosque. Era un hombre mayor
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que vivía en la orilla del pueblo, casi pegado al monte,
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tenía fama de ermitaño, siempre andaba solo y apenas se
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le escuchaba la voz, se me acercó cuando pasaba junto
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a los puestos de comida, y sin levantar mucho la mirada,
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me dijo que no cometiera la tontería de salir esa
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noche después de la medianoche. Le pregunté por qué, pero
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lo único que añadió, fue que no era hora para
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andar curioseando en el bosque, que había cosas que sólo
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buscaban carne nueva, no esperó respuesta y se fue caminando,
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como si con eso hubiera cumplido con avisarme. La advertencia
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me dejó pensando el resto de la tarde, mientras mis
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amigos jugaban a los dardos y otros se emborrachaban en
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la plaza, yo no podía quitarme de la cabeza la
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idea de esas mujeres caminando hacia el bosque con cántaros
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y velas. No sabía si era miedo o curiosidad, pero
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me crecía la necesidad de comprobarlo. Pensaba que quizá eran
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sólo inventos de los viejos, historias repetidas para mantenernos bajo control.
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Esa mezcla de incredulidad y terquedad me fue llevando a
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la decisión de que esa noche saldría sólo a ver
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con mis propios ojos si era cierto. Cuando dieron las once,
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regresé a mi casa fingiendo cansancio, mi madre se quedó
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en la fiesta con mis tías y mi padre ya
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dormía porque trabajaba desde muy temprano en la milpa, me
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encerré en el cuarto y esperé en la oscuridad. Sentía
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como el tiempo se arrastraba despacio, cada minuto me pesaba más,
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cuando escuché las campanadas de la iglesia marcando la medianoche,
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me levanté con el corazón acelerado. Me puse una chamarra
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ligera y salí por la ventana, cuidando de no hacer
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ruido con los barrotes oxidados. El aire era frío y
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traía consigo olor a tierra húmeda, las calles estaban casi desiertas,
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salvo por algunos borrachos que aún cantaban a lo lejos.
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Caminé hacia la salida del pueblo sin voltear atrás, con
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la sensación de que alguien podía descubrirme en cualquier momento.
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A cada paso me repetía que no debía hacerlo, pero
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al mismo tiempo me empujaba más la idea de que
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quizá estaba a punto de descubrir el secreto mejor guardado
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del lugar donde había crecido. El camino hacia el bosque
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era un sendero de tierra apisonada, flanqueado por magueyes y nopaleras,
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los perros de las casas cercanas comenzaron a ladrar apenas
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crucé esa parte, eso me puso más nervioso, como si
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olieran algo que yo todavía no podía percibir. Me adentré
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hasta que el ruido del pueblo quedó atrás, y lo
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único que escuchaba era el crujido de las ramas bajo
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mis pies, el cielo estaba nublado, sin luna ni estrellas,
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lo que hacía más difícil distinguir el camino. De pronto
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vi un resplandor entre los árboles, al principio pensé que
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era un reflejo de los cohetes que todavía tronaban en
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la fiesta, pero el brillo era demasiado constante. Me detuve
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y agaché la cabeza, intentando no ser visto, la luz
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se movía, no era una sola, sino varias, como una
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fila que avanzaba lentamente hacia el interior del monte. Me
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escondí detrás de un tronco y observé con cuidado, vi
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claramente siluetas de mujeres cargando velas encendidas, el resplandor de
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las llamas iluminaba apenas sus rostros, y alcancé a notar
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que algunas llevaban cántaros que colgaban de sus manos, mientras
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otras sostenían figuras envueltas en telas, no hablaban, no cantaban,
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avanzaban en un silencio que imponía más que cualquier ruido.
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La procesión se internó cada vez más en el bosque,
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y yo, dominado por la adrenalina, decidí seguirlos a distancia,
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me esforzaba por no quebrar ramas ni hacer ruido. Aunque
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cada paso se sentía como un estruendo, el corazón me
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golpeaba en el pecho con fuerza, pero la curiosidad era
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más grande que el miedo. Mientras más me acercaba, más
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evidente se hacía que no era una reunión cualquiera, el
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olor a copal quemado se mezclaba con otro aroma más fuerte,
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parecido al de carne chamuscada. El humo de las velas
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se levantaba en espirales y desaparecía entre las copas de
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los árboles. En ese instante entendí que lo que estaba
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viendo no era un simple paseo nocturno, sino un ritual,
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y que yo me había metido en un terreno del
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que no era fácil salir una vez cruzado el límite.
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Me adentré en el bosque, siguiendo las luces que se
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movían como si flotaran en medio de la oscuridad. El
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suelo estaba húmedo, resbaloso por las lluvias de días anteriores,
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cada paso que daba producía un chasquido de ramas secas
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que se partían bajo mis botas. Sentía que cualquier ruido
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podía delatarme, pero al mismo tiempo el silencio era tan
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pesado que hasta mi respiración parecía escucharse demasiado fuerte. El
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aire estaba impregnado con un olor extraño. Era copal, de
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eso no había duda, pero no era el mismo que
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conocía de las misas en la iglesia del pueblo. Este
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era más penetrante, mezclado con humo espeso que irritaba la garganta,
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como si estuviera quemado a propósito, para sofocar y no
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para limpiar. El camino se volvía cada vez más angosto,
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apenas marcado entre los matorrales, las ramas bajas arañaban mis
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brazos y mi cara, obligándome a agacharme a ratos, las
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luces al frente avanzaban a paso firme, nunca se detenían.
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En medio de esa oscuridad, comencé a notar detalles que
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me hicieron dudar de seguir avanzando. Sobre una piedra encontré
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restos de cera derretida. Pegada como si alguien hubiera dejado
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la vela prendida hasta consumirse por completo, el brillo amarillento
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todavía se distinguía bajo la claridad tenue de las velas lejanas.
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Seguí avanzando con cuidado y empecé a distinguir huellas sobre
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el lodo, eran de pies descalzos, huellas alargadas y profundas,
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como si quienes habían pasado no temieran lastimarse con las
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piedras o espinas del camino. Algunas parecían recientes, pues el
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agua aún brillaba dentro de ellas, como si apenas hubieran
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sido marcadas minutos antes. Me detuve un instante y sentí
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que algo me observaba desde la espesura, al levantar la
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vista birramas que tenían mechones de cabello amarrados, sujetos con
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hilos delgados, no eran adornos ni casualidad. Cada mechón estaba
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trenzado de manera tosca y colgaba a la altura de
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la vista, moviéndose apenas con el viento. Eran demasiados, repartidos
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a lo largo del sendero, como si formaran una guía
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para no perderse o una advertencia para quien se atreviera
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a entrar. El corazón se me aceleró al imaginar que
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podían ser cabellos arrancados de las personas que habían desaparecido
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en la zona. en ese momento escuché un crujido detrás
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de mí me giré de inmediato pensando que me habían
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descubierto pero no era ninguna de las mujeres con velas
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a unos metros vi a otro joven del pueblo alguien
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de rostro conocido que solía trabajar en las tierras de
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su familia No supe si él también me había visto,
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pero estaba claro que seguía la misma procesión, caminaba agachado,
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intentando ocultarse, con la misma mezcla de curiosidad y temor
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que yo, quise acercarme para hablarle, pero el miedo de
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que ambos fuéramos descubiertos me hizo quedarme quieto. Avanzamos en paralelo,
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separados por unos cuantos metros de árboles, él iba más rápido,
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como si su valor fuera mayor o su desesperación más fuerte,
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me sentí acompañado. Aunque en el fondo presentía que su
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destino no sería el mismo que el mío, había algo
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en su forma de caminar que me inquietaba, como si
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estuviera atraído sin remedio hacia lo que se encontraba adelante.
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El sendero cambió de pronto, pues el silencio absoluto del
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bosque fue reemplazado por un murmullo que al inicio parecía
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un eco lejano, me detuve y escuché con atención, eran voces,
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muchas voces, repitiendo palabras en un tono que no se
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parecía a ningún rezo católico. No eran cánticos alegres ni súplicas,
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eran oraciones graves, pausadas, que parecían arrastrar cada sílaba como
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si pesara, el sonido se hacía más claro con cada
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paso que daba. Entre ese murmullo comencé a distinguir un
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ritmo distinto, un golpe constante que retumbaba como si viniera
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desde dentro de la tierra, al principio pensé que era
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el eco de mi propio corazón, pero pronto reconocí que
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era un tambor, no era música de fiesta, sino un
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golpe lento y profundo que parecía marcar un compás, para
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las voces que recitaban, y cada retumbar hacía vibrar el
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suelo bajo mis pies. El humo de copal se volvió
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más denso, obligándome a cubrirme la boca con la manga
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para no toser. Podía sentir el calor de las velas
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apagadas recientemente, cera derretida fresca sobre troncos caídos y piedras húmedas.
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A cada pocos pasos encontraba más restos, manchas oscuras que
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parecían sangre seca, trozos de telas negras atadas a ramas
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y figuras hechas con palos cruzados, amarradas con tiras de cuero.
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Era evidente que no era la primera vez que ese
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camino se usaba para llegar a un ritual. El muchacho
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que caminaba delante de mí se detuvo por un momento
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y volteó hacia atrás, su rostro estaba pálido, con los
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ojos muy abiertos, no me dijo nada, pero bastó su
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expresión para confirmar que también escuchaba lo mismo que yo.
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Después siguió caminando con más rapidez, como si lo empujaran,
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yo traté de no quedarme atrás, aunque la presión del
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ambiente me hacía sentir que en cualquier momento me faltarían
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las fuerzas. El tambor resonaba cada vez con más claridad,
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no era un solo golpe, sino varios que se entrelazaban
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como si varias manos lo tocaran al mismo tiempo, entre
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esos golpes había un chillido lejano. Como si algún animal
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estuviera siendo sacrificado, el eco se mezclaba con las voces
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que ahora parecían recitar nombres, aunque no entendía en qué
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lengua lo hacían. Seguí avanzando hasta que el sendero se
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abrió un poco más, los árboles eran altos, sus ramas
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parecían entrelazarse, dejando apenas rendijas por donde pasaba la luz
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de las velas lejanas. El suelo estaba lleno de restos
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de cera, tanto que mis botas se pegaron en algunos tramos,
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era como si decenas de velas hubieran sido consumidas ahí
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en distintos momentos, formando un rastro que llevaba directo al
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corazón del bosque. El miedo comenzó a ganar terreno, pero
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la curiosidad me tenía atrapado, miraba hacia adelante y las
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luces parecían invitarme a seguir, mientras a mis espaldas el
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camino desaparecía en la oscuridad total. No había vuelta atrás.
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Lo supe en el momento en que escuché como el
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tambor y los rezos se mezclaban en una sola vibración
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que recorría cada rama, cada hoja y cada piedra. El
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bosque entero parecía respirar al compás de ese llamado, y yo,
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sin poder evitarlo, seguí caminando hacia lo desconocido. El sendero
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terminó de golpe y se abrió a un espacio amplio
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en medio del bosque. Frente a mí, apareció un claro
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iluminado por un fuego enorme que ardía en el centro.
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No era una fogata común. Las llamas se elevaban demasiado
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alto y el color no era del todo natural. Tenía
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un tono rojizo mezclado con chispas verdes que se alzaban
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con cada tronido de la leña. El humo no subía recto.
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sino que se arremolinaba sobre el lugar, como si una
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corriente invisible lo mantuviera atrapado ahí. Me agaché detrás de
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un tronco caído y observé con detenimiento había más de
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una docena de mujeres reunidas alrededor del fuego. Algunas eran
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ancianas encorvadas, de piel arrugada y manos huesudas, mientras otras
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parecían más jóvenes, con cabellos largos y oscuros, que caían
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libres sobre los hombros. Todas vestían túnicas negras que se
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movían con el viento, y ninguna llevaba zapatos, la piel
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de sus pies brillaba con el reflejo del fuego, cubierta
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de lodo y ceniza. Al centro del claro, se levantaba
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una mesa de piedra rectangular, parecía un altar, erosionado por
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los años, con manchas oscuras que no eran simples sombras,
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el color, la textura y el brillo me hicieron pensar
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en sangre reseca. Sobre la mesa descansaban objetos extraños, cuencos
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de barro, huesos largos puestos en cruz y ramas secas
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amarradas con tiras de cuero. Las mujeres entonaban cánticos en
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un idioma que no reconocía. Las palabras eran duras, con
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sílabas repetitivas que sonaban como golpes de martillo. Cada tanto,
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una de ellas agitaba en el aire un manojo de
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huesos pequeños, que chocaban entre sí, produciendo un sonido hueco
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y seco. Ese chasquido se mezclaba con el retumbar del
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tambor que seguía sonando desde algún punto invisible del monte,
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marcando un ritmo que todas parecían seguir de memoria. Me
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costaba trabajo respirar, no era solo el humo del fuego,
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era la sensación de que había entrado a un sitio
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que no estaba destinado para los vivos, el ambiente era
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sofocante y pesado, y aún así no podía apartar la vista,
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todo mi cuerpo me pedía huir, pero mis ojos permanecían
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fijos en aquella escena como si estuvieran atados. De pronto
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reconocí un rostro entre las mujeres y sentí que el
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miedo me helaba la sangre. Era Clara, una mujer del
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pueblo a quien había visto muchas veces en la plaza,
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vendedora de hierbas y remedios caseros, siempre había parecido a
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alguien común, aunque un poco solitaria. Verla ahí, vestida con
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una túnica negra y el cabello suelto, participando del ritual
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con las demás, me hizo comprender que las historias no
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eran simples rumores. La gente del pueblo estaba más involucrada
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de lo que nadie admitía. Clara sostenía un cántaro de
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barro y lo levantaba hacia el fuego con ambas manos,
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mientras murmuraba palabras imposibles de entender, sus ojos brillaban con
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un resplandor extraño, reflejando las llamas. No se veía obligada
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ni nerviosa, al contrario, parecía orgullosa de estar ahí, y
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esa imagen me hizo retroceder unos pasos, temeroso de que
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me descubriera observándola. El grupo completo se movía alrededor de
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la mesa de piedra en círculos lentos, algunas alzaban las
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manos al cielo, otras extendían ramas secas sobre las llamas.
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Los huesos golpeaban al compás de las voces y el
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tambor subía de intensidad, haciendo que el suelo temblara levemente.
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Era como si cada parte del bosque respondiera al llamado
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de ese ritual, las sombras de las mujeres se estiraban
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sobre el suelo y parecían crecer en tamaño, como si
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fueran más grandes que los cuerpos que las proyectaban. En
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un momento, una de las ancianas se adelantó hacia la mesa,
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llevaba en las manos un ave pequeña, quizá un gallo
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o una gallina, con las alas atadas, el animal se
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agitaba con desesperación, pero ella lo sostuvo firme, y con
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un movimiento rápido lo degolló sobre el altar. La sangre
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corrió por la piedra y el grupo entero levantó un
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grito que hizo eco entre los árboles. El ave quedó
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inmóvil en cuestión de segundos y fue colocado junto a
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los otros objetos. Las voces aumentaron de volumen, ahora ya
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no eran murmullos, sino gritos que parecían desgarrar la garganta
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de quienes los pronunciaban, el sonido de los huesos se
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volvió más rápido, como una lluvia de golpes secos. Yo
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apenas podía sostenerme en pie, el miedo me mantenía rígido,
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tenía la impresión de que si hacía un solo movimiento brusco,
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todas esas miradas se voltearían hacia mí al mismo tiempo.
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Volví a mirar a Clara, ella se encontraba justo frente
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al fuego, con los brazos en alto y el cántaro inclinado,
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derramando un líquido oscuro sobre las llamas, el fuego respondió
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con un estallido, que iluminó los árboles cercanos y dejó ver,
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por un instante, figuras talladas en sus troncos, símbolos extraños
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grabados a cuchillo, cada uno marcado con manchas que parecían sangre.
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Tragué saliva y sentí que el corazón me martillaba en
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el pecho, no podía dar crédito a lo que veía,
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pero tampoco podía negar que estaba ocurriendo. El bosque, el fuego,
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las mujeres, todo estaba conectado en un mismo acto, que
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llevaba haciéndose quizá durante décadas a espaldas de todos, me
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invadió la certeza de que si daba un paso en falso,
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me convertiría en parte de ese altar. El tambor sonó
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con una fuerza que me hizo vibrar los huesos, las
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voces alcanzaron un tono agudo, insoportable, el fuego se alzó
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todavía más, como si respondiera al líquido que Clara había derramado.
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El aire se llenó de un hedor insoportable, mezcla de
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copal quemado y carne chamuscada, cerré los ojos por un segundo,
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deseando que al abrirlos todo hubiera sido un mal sueño.
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Pero al volver a mirar, las mujeres seguían ahí, bailando, gritando,
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golpeando huesos y derramando sangre. Comprendí que estaba presenciando un aquelarre,
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un ritual completo donde el bosque se transformaba en templo
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y las mujeres eran sacerdotisas de algo más oscuro que
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cualquier religión que hubiera conocido. Y lo peor era que
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entre ellas estaba alguien a quien había visto toda mi
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vida en el pueblo, lo que significaba que cualquiera podía
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ser parte de esa reunión sin que los demás lo supiéramos.
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Ese pensamiento me heló aún más que el fuego y
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me hizo entender que ya no estaba simplemente de curioso,
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estaba atrapado en algo de lo que sería muy difícil escapar.
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El fuego del claro seguía crepitando, cada vez más alto,
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iluminando las túnicas negras y los rostros desencajados de aquellas mujeres.
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La anciana que había degollado al ave se retiró hacia
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el círculo y entonces otra bruja, más joven, se adelantó
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cargando en brazos a un animal recién nacido. Por el
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tamaño y los balidos apenas audibles supe que era un cabrito,
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el cuerpo todavía húmedo por el parto brillaba a la
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luz del fuego, el animal se retorcía débilmente, sin fuerza
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para resistirse, mientras la mujer lo levantaba por encima de
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su cabeza, mostrándolo al grupo como si ofreciera un trofeo.
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Un silencio espeso se apoderó de todas, el tambor dejó
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de sonar por un instante y sólo se escuchó el
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válido ahogado del cabrito. La mujer lo colocó sobre la
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mesa de piedra y con un cuchillo de hoja curva
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lo degolló de un solo tajo. La sangre brotó en
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un chorro oscuro que salpicó sobre el altar, goteando hasta
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el suelo donde se formaron charcos, el grupo lanzó un
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alarido al unísono, un grito agudo que hizo vibrar el aire,
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como si decenas de pájaros hubieran chillado al mismo tiempo.
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El cuerpo del animal fue apartado a un lado y
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en su lugar llevaron a una joven, la sacaron de
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entre los árboles dos mujeres robustas, sujetándola de los brazos,
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estaba descalza y amarrada con cuerdas gruesas. Su cabeza colgaba
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hacia adelante, el cabello enmarañado le cubría el rostro. No
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se resistía, ni siquiera intentaba hablar, parecía inconsciente, aunque su
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respiración agitada delataba que estaba viva. La colocaron sobre la
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mesa de piedra aún manchada de sangre, la joven se
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estremeció apenas, como si un sueño profundo la mantuviera atrapada,
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una de las brujas le levantó la cara, y el
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reflejo del fuego mostró sus labios entreabiertos, resecos, no parecía
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una prisionera arrancada a la fuerza, sino alguien que había
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sido drogada o sometida para no reaccionar. El ritual cambió
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de ritmo, las voces que antes gritaban comenzaron a cantar
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en un tono más grave y lento, cada palabra era arrastrada,
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repetida tres veces, hasta que formaban un eco que retumbaba
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entre los árboles. El tambor volvió a sonar, ahora acompañado
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con el movimiento de los cuerpos que giraban alrededor del altar.
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La sangre del cabrito fue recogida en un cuenco de barro.
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Con ella comenzaron a dibujar símbolos sobre la piel de
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la joven. Usaban las manos directamente, untando líneas en su frente,
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en su pecho y en la planta de los pies.
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Cada trazo parecía calculado, con formas repetidas que reconocí de
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los grabados en los troncos que había visto minutos antes.
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El humo del fuego empezó a comportarse de manera extraña,
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ya no se elevaba en espiral como al principio, sino
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que se movía en oleadas que parecían tener dirección propia.
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Se arremolinaba sobre el altar y formaba figuras, que por
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momentos parecían rostros alargados, bocas abiertas o manos extendidas, abrí
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y cerré los ojos varias veces, para asegurarme de no
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estar alucinando, pero las figuras volvían a repetirse con cada
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ráfaga de humo. La atmósfera se volvió insoportablemente pesada, era
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como si algo invisible hubiera descendido al claro y respirara
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encima de todos, aplastando con su presencia. Me costaba trabajo
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llenar los pulmones de aire, y cada inhalación me sabía
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a ceniza y cobre, el canto de las mujeres se
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intensificó hasta parecer un rugido grave, como si docenas de
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voces surgieran de una sola garganta. Vi como una de
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las ancianas se inclinaba sobre la joven, y con un
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dedo manchado de sangre le marcaba un símbolo en la frente,
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al hacerlo, la joven abrió los ojos por un segundo,
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no había claridad en su mirada, sólo un blanco vidrioso,
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como si su espíritu no estuviera ahí. Un escalofrío me
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recorrió la espalda. No estaba presenciando un simple sacrificio, sino
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la entrega de algo más grande. El grupo entero levantó
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los brazos hacia el fuego, y el humo se arremolinó
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sobre la joven y pareció cubrirla como un manto, escuché
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un zumbido grave que no venía de ningún instrumento. Era
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un sonido que vibraba en el suelo y en mis huesos,
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como si el bosque entero resonara con aquel ritual. Fue
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en ese instante cuando lo comprendí, no estaban ofrendando la
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sangre del cabrito ni el cuerpo de la joven como
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simples ofrendas, estaban entregando un alma, una vida nueva ofrecida
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al diablo. La expresión de devoción en los rostros de
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aquellas mujeres no dejaba duda, lo que yo estaba viendo
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era un pacto, una renovación de algo que llevaban practicando
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desde mucho antes de que yo naciera. Mi cuerpo temblaba,
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el miedo era tan fuerte que apenas podía mantenerme escondido
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detrás del tronco, quise moverme, regresar por el sendero, pero
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las piernas no respondían. Era como si la misma fuerza
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que dominaba el humo me mantuviera sujeto al lugar, sentía
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que cualquier movimiento me delataría, que todas esas mujeres girarían
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la cabeza hacia mí al mismo tiempo, y que entonces
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el siguiente en la mesa de piedra sería yo. Las
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voces alcanzaron un clímax, todas pronunciaron una palabra en conjunto,
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una palabra que no entendí, pero que quedó grabada en
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mi memoria con un sonido áspero y demoníaco. El fuego
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respondió con una llamarada que iluminó todo el claro y
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mostró con crudeza cada rama, cada hoja y cada rostro.
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En esa luz vi algo más, sombras que no coincidían
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con los cuerpos, figuras alargadas que se movían con independencia,
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como si algo más hubiera sido invocado. La joven permanecía
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inmóvil sobre la mesa, marcada con símbolos y cubierta por
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el humo, los ojos seguían abiertos, vidriosos, vacíos, y entonces
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su boca se abrió de golpe y un grito ahogado
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salió de ella. Un sonido desgarrado que no parecía humano,
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las mujeres respondieron con risas entrecortadas, como si hubieran esperado
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ese momento. Yo no podía apartar la vista, supe con
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absoluta claridad que había cruzado una frontera peligrosa, ya no
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era un curioso mirando desde lejos, era un testigo de
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la entrega de un alma nueva al diablo, y quienes
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lo daban no dudarían en reclamar otra si así se
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les exigía. El fuego en el centro del claro, que
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hasta entonces ardía con un rojo intenso, comenzó a cambiar
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de manera repentina, primero adquirió un tono azul profundo, tan
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brillante que iluminó las túnicas negras como si fueran de
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otro material. La luz se reflejaba en sus rostros y
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hacía que los ojos de las mujeres parecieran huecos, el
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humo dejó de elevarse en espirales y se extendió hacia
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los lados, como si el aire mismo estuviera siendo empujado
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por una fuerza que no pertenecía a ese mundo. El
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azul se transformó en un verde enfermizo, un resplandor que
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parecía venir de dentro de la leña misma y no
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de las llamas, y en medio de esa luz, el
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humo empezó a compactarse, girando en remolinos cada vez más densos,
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hasta formar una figura. Al principio pensé que era mi mente,
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jugándome una mala pasada por el miedo, pero pronto me
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di cuenta de que no era una ilusión, el humo
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adoptó la forma de una silueta enorme, con un torso
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ancho y brazos largos, de su cabeza brotaban cuernos retorcidos,
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los ojos brillaban con un resplandor amarillento que atravesaba la
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humareda y alumbraba a todas las mujeres que lo rodeaban.
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No era una visión borrosa, cada una de ellas lo
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vio también, lo supe porque en cuanto la silueta terminó
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de formarse, todas se arrodillaron al mismo tiempo, el movimiento
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fue tan sincronizado que parecía un solo cuerpo obedeciendo una orden.
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se inclinaron hacia el suelo con las frentes casi pegadas
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a la tierra sus túnicas se extendieron como sombras a
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lo largo del claro ninguna dudó ninguna titubeó era evidente
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que lo reconocían que aquello no era la primera vez
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que ocurría El aire se impregnó de un hedor insoportable,
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era un olor denso, penetrante, parecido al de carne quemada
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mezclada con azufre, me cubrí la boca con la manga,
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pero no sirvió de nada, la peste me llenaba los
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pulmones y me hacía arder la garganta, cada inhalación me
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revolvía el estómago, era como si el bosque entero se
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hubiera encendido en llamas invisibles y estuviera derritiéndose a mi alrededor.
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Sentí un escalofrío recorrerme desde la nuca hasta los pies,
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era la primera vez que mi cuerpo me pedía, con urgencia,
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huir sin mirar atrás, no debía estar ahí. Lo sabía
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con una claridad que me paralizaba más que cualquier otra cosa,
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mis manos temblaban, mis rodillas se doblaban, pero no podía moverme,
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era como si esa figura me hubiera fijado la mirada
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y con ello me hubiera sujetado al suelo. El humo
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se agitó, y la silueta inclinó la cabeza hacia la
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mesa de piedra, donde la joven aún yacía inmóvil. Sus
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ojos brillantes la iluminaron, y entonces una de las ancianas
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levantó el cuenco con la sangre del cabrito para ofrecérselo,
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la silueta no lo tomó, pero el humo descendió en
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un remolino. Absorbiendo el líquido hasta vaciar el recipiente, el
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fuego cambió otra vez de intensidad y lanzó una llamarada
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que iluminó todo el claro. El calor me golpeó de
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lleno en la cara, como si estuviera demasiado cerca de
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una hoguera, aunque me mantenía oculto varios metros atrás del tronco,
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el sudor comenzó a correr por mi frente y mi espalda.
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Era un calor que no venía sólo del fuego, sino
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de la presencia misma de esa entidad. Las mujeres empezaron
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a entonar nuevamente el cántico, esta vez más bajo, casi
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en susurros, como si fueran palabras destinadas únicamente a esa figura,
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algunas golpeaban el suelo con los nudillos, otras se mordían
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los labios hasta sangrar, y unas más se mesaban el
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cabello en un trance extraño. El humo vibraba al ritmo
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de sus voces, y cada palabra parecía darle forma, como
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si el aquelarre le diera consistencia al cuerpo del que
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se estaba manifestando, las manos enormes se cerraban y abrían.
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Los cuernos parecían alargarse, y los ojos brillaban con más fuerza.
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Yo apenas podía respirar, sentía el corazón retumbarme en el
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pecho con tanta violencia que pensé que las mujeres podrían
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escucharlo y descubrirme, la certeza de que ese ser podía verme,
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aun cuando yo estaba escondido, me caló hasta los huesos.
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Tenía la impresión de que sabía mi nombre, de que
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ya me había contado entre los que lo adoraban, aunque
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yo estuviera ahí como testigo involuntario. El olor aumentó de
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manera insoportable, miré hacia arriba y vi que algunas hojas
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de los árboles cercanos se ennegrecían, como si el humo
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las estuviera chamuscando, sin necesidad de tocar el fuego. El
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bosque mismo parecía rendirse ante la aparición del diablo. Quise
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dar un paso atrás, alejarme sigilosamente, pero el suelo bajo
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mis pies estaba húmedo y resbaladizo, una rama se quebró
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bajo mi peso y el chasquido resonó con claridad en
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medio del cántico, me congelé. Las mujeres no levantaron la cabeza,
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seguían inclinadas ante la figura, pero sentí como los ojos
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brillantes se desviaban en mi dirección. Fue un segundo apenas,
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pero lo sentí eterno, un rayo de ese resplandor amarillo
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atravesó el humo y me bañó de lleno, el escalofrío
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se transformó en una sensación de vacío, como si me
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arrancaran el aire de los pulmones. Caí de rodillas detrás
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del tronco, tratando de no hacer más ruido, mientras el
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olor a azufre me envolvía. Comprendí, con una certeza insoportable,
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que no era un simple testigo oculto, ese ser ya
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sabía que yo estaba ahí, y aunque las brujas seguían
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con su adoración, arrodilladas frente a él, yo era el
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único que se encontraba en el lugar equivocado, un intruso
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marcado por una mirada que jamás podría olvidar. El fuego
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seguía iluminando el claro cuando de pronto, una de las
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mujeres rompió el ritmo del canto, era una anciana de
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cabellos canosos y mirada hundida, se enderezó lentamente y alzó
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un brazo rígido, señalando hacia el monte, justo en la
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dirección donde yo estaba escondido, el movimiento fue tan brusco
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que el cántico completo se interrumpió de golpe. Un murmullo
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distinto comenzó a recorrer el grupo, ya no eran palabras
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en aquel idioma extraño, sino algo que entendí con claridad,
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escuché mi nombre. Lo pronunciaron primero en voz baja, como
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un susurro que parecía deslizarse entre las ramas, y luego
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cada vez más fuerte, repitiéndose una y otra vez desde
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distintas gargantas, me quedé paralizado. No era posible que supieran
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que yo estaba ahí, escondido detrás de un tronco, y
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menos aún que supieran mi nombre, sentí que mi piel
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se erizaba completa, desde la nuca hasta los talones. El
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silencio del bosque me envolvió por un instante, y comprendí
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lo que ocurría, no era una casualidad que hubiera llegado
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hasta ese lugar, ellas me estaban esperando, esa certeza me
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golpeó como un balde de agua helada. Todos los pasos
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que había dado, desde la plaza hasta el sendero lleno
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de cera y cabello, parecían haber sido guiados por una
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fuerza que me empujaba directo al ritual, yo no era
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un intruso, era parte de lo que estaba ocurriendo. En
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medio de esa revelación, escuché un grito desgarrador a unos
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metros de donde me encontraba, era el otro muchacho del pueblo,
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el que había visto seguir la procesión desde antes, no
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había tenido tiempo de esconderse tan bien como yo. Corrió desesperado,
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intentando escapar hacia el sendero por donde habíamos llegado, su
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carrera fue corta, pues varias mujeres lo alcanzaron con una
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rapidez que no parecía humana. Saltaron sobre él y lo
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sujetaron de los brazos y las piernas, el joven pataleaba,
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gritaba y suplicaba, pero no hubo manera de soltarse, lo
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arrastraron con brutalidad hacia la mesa de piedra, levantándolo entre
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varias como si fuera un animal atrapado en una cacería.
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El fuego iluminó su rostro lleno de pánico, gritaba mi nombre,
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pidiéndome ayuda, como si yo pudiera hacer algo, quise levantarme
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y correr hacia él, pero mis piernas no respondían, era
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como si el aire mismo me hubiera atrapado. No podía avanzar,
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ni retroceder, ni siquiera respirar con libertad, una presión invisible
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me rodeaba el cuerpo. Las mujeres lo colocaron junto al altar,
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en el suelo, y comenzaron a inmovilizarlo con sogas, su
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desesperación aumentaba, pero a cada movimiento recibía golpes con ramas
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y huesos que lo dejaban aturdido. Yo observaba todo desde
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mi escondite, con los músculos rígidos y el corazón golpeando
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como un tambor en el pecho. Me dolía cada segundo
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de impotencia, al saber que en cualquier instante sería yo
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el que estaría en el suelo, sujetado y arrastrado hacia
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las llamas. El grupo volvió a entonar un canto, ahora
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dirigido al muchacho, el fuego verde se intensificó y la
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silueta con cuernos inclinó la cabeza en su dirección, como
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si aceptara la ofrenda, el aire se volvió más denso,
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y el hedor a carne quemada se mezcló con el
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sudor y la sangre que brotaba de los golpes que
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le propinaban al joven. Intenté retroceder con cuidado, pegando la
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espalda al tronco que me cubría, pero la sensación de
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estar cercado aumentaba, el suelo bajo mis pies se sentía
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más blando, como si las raíces del bosque me sujetaran,
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cada vez que trataba de moverme, una presión me obligaba
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a detenerme. No había cadenas visibles ni manos que me agarraran,
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pero la fuerza era real, como si una pared invisible
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me impidiera escapar. Mi respiración era corta, entrecortada, y cada
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intento de tragar saliva me costaba como si hubiera una
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piedra en la garganta, miraba al frente y no podía
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apartar la vista de cómo lo arrastraban sin piedad. El
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muchacho gritaba hasta quedar ronco, pero su voz se perdió
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entre el cántico de las mujeres y el rugido del fuego,
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que se alimentaba con cada palabra que pronunciaban. Entonces escuché
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otra vez mi nombre, no venía de una sola boca,
39:13
sino de todas a la vez, lo repetían al unísono,
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como si lo estuvieran invocando, como si estuvieran convencidas de
39:20
que yo ya formaba parte de ese pacto. El sonido
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retumbaba en mis oídos y en mi pecho, y cada
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repetición hacía que me costara más respirar. Me di cuenta
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de que no tenía escapatoria, pues ellas sabían que yo
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estaba ahí desde antes de que llegara. Todo lo que
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había visto, cada detalle en el camino, había sido colocado
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para guiarme directo hacia esa trampa. Yo no era un
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observador accidental, era el siguiente nombre en la lista. Quise gritar,
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pero la voz no me salía, mi cuerpo estaba rígido,
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atrapado en ese aire pesado que me presionaba por todos lados,
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sentí que algo invisible se deslizaba sobre mi piel, como
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manos frías que recorrían mis brazos y mis hombros. No
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podía verlas, pero estaban ahí, sujetándome, esperando el momento para
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empujarme hacia adelante. El fuego verde brilló con más intensidad,
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y las sombras se proyectaron hacia donde yo me encontraba,
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la silueta con cuernos giró la cabeza y su mirada
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amarillenta se posó directamente sobre mi escondite. Esa luz me
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atravesó por completo, como una daga caliente, mis rodillas temblaron
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y un frío insoportable me recorrió hasta los huesos. Comprendí
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que mi turno estaba a punto de llegar, que ya
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no podía ocultarme más, y mientras veía al otro joven
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ser arrastrado hacia el fuego, supe que tarde o temprano,
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yo también sería arrastrado hacia ese altar, porque ya me
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habían descubierto y nada en el mundo podía cambiarlo. No
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sé de dónde saqué fuerzas, pero en el instante en
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que vi al otro muchacho siendo arrastrado hacia las llamas,
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mi cuerpo reaccionó solo, las piernas me respondieron de golpe
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y salí corriendo hacia la espesura. El ruido de la
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rama que se quebró bajo mis botas retumbó como un
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disparo en medio del claro. Detrás de mí, el cántico
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se interrumpió y escuché gritos mezclados con carcajadas, no necesité
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voltear para saber que habían comenzado a perseguirme. Me abrí
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paso entre los árboles con torpeza, el bosque se cerraba
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a mi alrededor como si tuviera vida propia, las ramas
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bajas se enredaban en mis brazos y en mi ropa,
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obligándome a arrancarlas a tirones. Las raíces sobresalían del suelo
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como trampas, y más de una vez tropecé de rodillas,
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pero me levanté de inmediato, sentía que si me detenía
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un segundo, me alcanzarían. El sonido de las brujas no
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era el de pasos apresurados ni hojas pisoteadas, lo que
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escuchaba eran roces veloces, como si flotaran sobre el suelo.
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Avanzaban con ligereza, sin esfuerzo, y aún así nunca disminuían
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la distancia que nos separaba, cada vez que creía haber
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ganado terreno, una carcajada aguda retumbaba cerca de mi oído,
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recordándome que estaban justo detrás. Corría sin saber hacia dónde,
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sin un rumbo definido, sólo quería alejarme del claro, pero
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el bosque parecía interminable, los troncos eran todos iguales, oscuros
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y húmedos, y la falta de luna hacía imposible orientarme.
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Cada vez que intentaba distinguir una salida, encontraba más sombras
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y más maleza que me cerraba el paso. Las carcajadas aumentaban,
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una detrás de otra, como un coro que celebraba mi desesperación,
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algunas eran graves, roncas, y otras agudas como chillido, era
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como si todo el bosque riera de mí, burlándose de
43:00
mis intentos por escapar. La respiración se me volvió entrecortada,
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el pecho ardía con cada bocanada de aire y el
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sudor me corría por la frente y me nublaba la vista,
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mis manos estaban llenas de rasguños por las ramas que
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arrancaba para abrir camino, y las piernas comenzaban a fallarme,
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cada caída me dejaba más aturdido, pero me obligaba a levantarme,
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el miedo era el único motor que me mantenía de pie.
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De repente, el cielo se abrió con un trueno y
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comenzó a llover con fuerza, las gotas golpeaban las hojas
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y el suelo levantando un olor a tierra mojada que
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me llenó la nariz. Pensé que la lluvia podría ayudarme,
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cubrir mis huellas o confundirlas, pero enseguida comprendí lo contrario.
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El agua apagaba las velas que habían quedado atrás en
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el sendero, dejándome en una oscuridad total, no tenía forma
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de orientarme, y aunque yo ya no podía ver nada,
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las brujas continuaban siguiéndome como si nada hubiera cambiado. La
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lluvia apagó cualquier otro sonido del bosque, pero las carcajadas
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seguían presentes, más claras que nunca, ya no eran sólo
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detrás de mí, también a los costados y adelante, como
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si me rodearan. Me di cuenta de que no corría
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hacia la libertad, sino hacia donde ellas querían llevarme, el
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sendero que pisaba se transformaba en una trampa interminable, guiándome
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a un destino que no podía evitar. El barro comenzó
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a pegarse a mis botas, haciéndome más lento, mis pies
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resbalaban en cada paso, y por momentos pensé que no
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lograría levantarme más. Las ramas, antes duras, ahora parecían manos
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que me jalaban hacia atrás, cada tropiezo me dejaba con
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el rostro embarrado y con piedras clavadas en las rodillas,
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pero no me daba tiempo de sentir el dolor, la
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única sensación clara era el peso de la persecución. El
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corazón me retumbaba con tal fuerza que apenas podía escuchar
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mi propio jadeo, sabía que corría en círculos. Reconocí un
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tronco torcido que ya había visto antes, y eso me
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hizo comprender que el bosque no me estaba dejando salir,
45:20
era como si cada paso me regresara al mismo punto,
45:23
atrapado en un laberinto que obedecía a esas mujeres y
45:27
al mismo diablo. De pronto, sentí que el aire detrás
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de mí cambió, no era el viento de la tormenta,
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era algo más, un empuje invisible en mi espalda me
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lanzó hacia adelante con violencia, como si alguien me hubiera golpeado.
45:44
Caí de bruces en el lodo, tragando agua sucia y tierra,
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tocí con desesperación y me levanté, pero otra ráfaga me
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lanzó hacia la izquierda, contra un árbol. El golpe me
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dejó aturdido, y entendí que no sólo me perseguían, me
46:01
estaban guiando, empujándome a donde querían. Cada carcajada coincidía con
46:07
esos empujones, no necesitaba verlas para saber que disfrutaban mi desesperación,
46:13
el diablo mismo parecía estar detrás, dirigiendo la cacería como
46:18
si yo fuera un animal acorralado. No corría por voluntad propia,
46:22
sino porque una fuerza más grande me obligaba a avanzar
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en la dirección marcada. Mis piernas comenzaron a flaquear, ya
46:31
no tenía fuerzas, y la tormenta seguía cayendo con furia,
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convirtiendo el bosque en un pantano resbaloso, pero no podía detenerme,
46:40
pues la sensación de que las manos de las brujas
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me empujaban me mantenía en movimiento, aún contra mi voluntad,
46:47
pero en medio de esa persecución, un pensamiento se clavó
46:51
en mi mente, yo no estaba eligiendo mi camino, pues
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la huida era sólo una ilusión. La tormenta seguía golpeando
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con furia, cuando entre la espesura distinguí una silueta oscura
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que no era árbol ni roca, me acerqué tambaleándome, con
47:07
el barro hasta las rodillas, y descubrí una vieja choza
47:11
de carboneros. Estaba medio hundida en la tierra húmeda, con
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el techo de lámina oxidada doblado por el peso de
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las ramas y la lluvia. Las paredes eran de tablas gruesas,
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comidas por la humedad y el tiempo, el lugar parecía
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abandonado desde hacía años, pero para mí era la única
47:30
esperanza de esconderme de la persecución. Me metí a la
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oscuridad y adentro el olor era penetrante, una mezcla de
47:39
madera podrida y cenizas húmedas, apenas pude cerrar la entrada,
47:43
me quedé quieto, con la espalda pegada a la pared,
47:47
intentando controlar mi respiración para no delatarme. La choza estaba
47:53
casi vacía, en el suelo había un montón de cenizas
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viejas que seguramente quedaban de los hornos donde los carboneros
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quemaban la leña para hacer carbón, todo estaba húmedo, cubierto
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de manchas negras y de telarañas que colgaban en los rincones.
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El agua de la lluvia se colaba por las rendijas
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del techo, formando charcos en distintos puntos del suelo, apenas
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había espacio para moverse, pero era suficiente para ocultarme, me
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arrodillé entre las cenizas, cubriéndome el cuerpo con las sombras
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que daban las tablas. La persecución no se había detenido,
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los ruidos en el bosque eran claros, carcajadas, voces que
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me llamaban, y roces veloces que pasaban de un lado
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a otro. Apenas unos segundos después de haberme escondido, escuché
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cómo se acercaban. Las brujas comenzaron a rodear la choza,
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sus voces se mezclaban con el golpeteo de la lluvia,
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pronunciaban mi nombre una y otra vez, arrastrando las sílabas
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como si fueran cantos. Algunas carcajadas se confundían con el
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rugido de los truenos, pero yo podía distinguirlas perfectamente, eran agudas, burlonas,
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cargadas de malicia. De repente un sonido más nítido se
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sumó a ese coro, golpes secos contra las paredes, algo
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arañaba las tablas con uñas largas, desgarrando la madera vieja,
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el ruido se repetía en distintas partes de la choza,
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primero a la derecha, luego atrás, después en el techo,
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no necesitaba verlas para saber que estaban golpeando y raspando
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con sus manos, buscando la forma de asustarme para que saliera.
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Me encogí más entre las cenizas, con los brazos cubriéndome
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la cabeza, la lluvia seguía cayendo, pero lo único que
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escuchaba eran esos rasguños y las voces llamándome con insistencia.
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Cada golpe contra la pared hacía temblar las tablas, que
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parecían a punto de romperse, sentí que en cualquier momento
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la choza se vendría abajo. Pensé en salir corriendo, pero
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estaba seguro de que si esperaba demasiado, me atraparían ahí
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adentro como a un animal acorralado, pero recordé las historias
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que me contaban de niño, sobre la gente que entró
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en el bosque y nunca regresó. Siempre decían que los
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que corrían sin rumbo, acababan sirviendo de ofrenda, eso me detuvo,
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quedarme escondido era un riesgo, pero salir corriendo era asegurar
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mi destino. Me esforcé por mantenerme en silencio, pegado al
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suelo húmedo, entonces noté algo en las tablas interiores de
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la choza, había marcas talladas, símbolos extraños que apenas distinguí
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con la luz tenue de los relámpagos que se filtraban
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por las rendijas, eran figuras geométricas, círculos con cruces en
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el centro, triángulos encadenados entre sí, estaban repetidos en varias partes,
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como si alguien los hubiera dibujado a propósito en todos
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los muros. Pasé la mano sobre uno de ellos y
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sentí la textura áspera de la madera cortada, no eran
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marcas recientes, estaban desgastadas por la humedad y el tiempo,
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pero se notaba que habían sido hechas con intención. Comprendí
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que no era el primero que se refugiaba ahí. Alguien
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antes también había buscado protección dentro de esa choza y
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había dejado esos símbolos como un intento desesperado de alejar
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lo que lo perseguía. El descubrimiento me llenó de dos
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sentimientos opuestos. Por un lado, esperanza, tal vez esos símbolos
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tenían algún poder, alguna fuerza que pudiera mantenerlas fuera. Pero
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por otro lado, miedo, si alguien más había intentado lo mismo,¿
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qué le había pasado?¿ Había logrado salir vivo de allí
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o sus restos eran parte del bosque ahora? Los golpes continuaban,
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en un momento escuché claramente como unas uñas rasgaban la
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puerta misma, que vibraba bajo la presión, otra risa resonó
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muy cerca de mí, y sentí que algo rozaba el marco,
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como si una mano hubiera intentado entrar, la madera crujía,
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los relámpagos iluminaban las rendijas, y por un segundo creí
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ver un ojo amarillo pegado a la grieta, mirándome. Sin embargo,
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el tiempo se alargaba, no sabía si habían pasado minutos
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o una hora, sólo sabía que aquellas brujas no se iban,
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seguían rodeando la choza, golpeando las tablas, llamándome por mi nombre.
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Era como si supieran que estaba ahí y sólo estuvieran
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esperando que el miedo me obligara a salir. Me aferré
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a la idea de los símbolos tallados, pasé la mano
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por cada uno que pude encontrar, como si con eso
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reforzara la protección, tal vez eran inútiles, tal vez sólo
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eran garabatos hechos por otro desesperado, pero en ese momento
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se convirtieron en lo único que me daba un mínimo
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de esperanza. Me quedé quieto, respirando apenas, esperando que en
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algún momento la tormenta, el bosque y las brujas se
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cansaran de rodearme, pero la sensación de que esas uñas
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podían atravesar la madera en cualquier instante me mantuvo despierto,
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helado y consciente de que mi refugio era tan frágil
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como un soplo en medio de la tempestad. No sé
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cuánto tiempo estuve encogido entre las cenizas de la choza,
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la tormenta afuera comenzó a ceder poco a poco, y
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los golpes contra las paredes se hicieron más espaciados, las voces,
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que hasta hacía un momento repetían mi nombre con insistencia,
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se fueron apagando hasta quedar en un murmullo lejano. Me
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quedé inmóvil, con los ojos fijos en las rendijas por
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donde entraba la luz de los relámpagos, esperando el momento
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en que alguna de ellas atravesara la entrada, pero eso
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no ocurrió, y en su lugar, después de un silencio
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largo y tenso, escuché pasos que se alejaban hacia el
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fondo del bosque. Me atrevía a asomarme por una de
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las grietas de la madera, lo que vi me heló
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más la sangre, a la distancia, entre la penumbra y
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los destellos de los rayos, distinguía a las brujas retirándose
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en grupo, pero no iban solas, consigo arrastraban al muchacho
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que había sido atrapado ante. Su cuerpo se movía como
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un costal inerte, aunque a ratos daba patadas débiles, intentando resistirse,
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lo sujetaban de los brazos y de las piernas, sin
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mostrar esfuerzo alguno. Era evidente que lo llevaban de regreso
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al altar. Me cubrí la boca para no soltar un grito,
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quise salir corriendo a ayudarlo, pero el miedo me sostuvo
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en mi lugar. Sabía que si me dejaba llevar por
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la imprudencia, terminaría igual que él y entonces nadie podría
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contar lo que estaba ocurriendo en el bosque. Así que
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permanecí quieto hasta que sus siluetas desaparecieron entre los árboles
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y el sonido de las voces volvió a retumbar más lejos.
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Los rezos reiniciaron con una fuerza renovada, al principio eran
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palabras arrastradas, luego se transformaron en gritos profundos que se
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elevaban con cada repetición. El tambor resonó otra vez, golpeando
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con más violencia que antes, como si la tormenta misma
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obedeciera a su ritmo, entre los cantos se mezclaron alaridos desgarrados,
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gritos que no parecían humanos, y después un chillido animal
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que se cortó de golpe, dejando un eco seco, y
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el silencio que siguió fue tan abrupto que se me
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encogió el estómago. Me di cuenta de que si me
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quedaba mucho más tiempo en esa choza terminaría atrapado. Las
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tablas crujían con cada viento y la humedad era insoportable.
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El olor a cenizas y podredumbre me hacía toser, y
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lo último que necesitaba era delatarme con un ruido, decidí
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que debía salir, si las brujas estaban ocupadas en el ritual.
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Esa era mi única oportunidad para escapar con vida. Me
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arrastré hasta la puerta, la abrí apenas lo suficiente y
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asomé la cabeza. El bosque estaba más oscuro que nunca,
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cubierto por una neblina baja que se había levantado tras
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la lluvia. El suelo era un odasal que se pegaba
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a los pies y la ropa empapada se me adhería
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al cuerpo. Respiré hondo, tratando de reunir el valor suficiente
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para salir, pero en mi mente se repetían las historias
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de la gente que entró en el monte y nunca volvió.
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Yo estaba a punto de convertirme en uno de ellos
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si no hacía algo ya. puse un pie afuera y
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la sensación del barro frío me recorrió hasta los huesos,
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mis botas estaban tan pesadas que apenas podía moverlas, así
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que me las quité y seguí descalzo, el lodo me
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tragaba con cada paso, pero al menos me permitía avanzar
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sin hacer tanto ruido, caminé con cautela, pegado a los árboles,
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escuchando en todo momento los cantos que seguían a lo lejos.
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Cada palabra me recordaba que aún podía ser alcanzado, que
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bastaba con que una sola volteara en mi dirección para
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que mi huida terminara ahí mismo. Avancé sin rumbo fijo,
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guiado sólo por la necesidad de alejarme del claro, las
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ramas húmedas se enredaban en mi cabello, pero no me detenía,
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a cada paso sentía que algo me observaba, como si
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sombras invisibles me siguieran, esperando que tropezara para arrastrarme de vuelta.
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El frío del amanecer comenzó a colarse entre los árboles,
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el cielo, antes cubierto por nubes negras, empezó a aclararse
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en un tono grisáceo, eso me dio un poco de esperanza,
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si lograba ver el primer rayo de luz, tal vez
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tendría una oportunidad de llegar al pueblo, antes de que
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me alcanzaran. Seguí avanzando hasta que reconocí un árbol caído,
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cerca del sendero por el que había entrado horas antes,
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me aferré a esa señal como si fuera la única
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cuerda de salvación, aceleré el paso. Aunque cada músculo de
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mi cuerpo ardía por el cansancio, el barro se me
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metía entre los dedos de los pies y me hacía sangrar,
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pero no me detuve. Finalmente, después de lo que pareció
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una eternidad, distinguí el borde del pueblo, las primeras casas
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de adobe aparecieron entre la neblina y un alivio me
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recorrió el cuerpo, pero duró muy poco, pues en cuanto
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crucé el último tramo del bosque y puse los pies
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en el empedrado húmedo de las calles, escuché las campanas
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de la iglesia. El sonido no era alegre ni festivo,
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no anunciaba la misa ni el fin de la tormenta,
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eran campanadas lentas, profundas, como las que se tocan en
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los entierros. Retumbaban en el aire frío del amanecer y
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resonaban en cada rincón del pueblo. me quedé quieto descalzo
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cubierto de lodo con la certeza de que esas campanas
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no eran casualidad no anunciaban la muerte de alguien en
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específico anunciaban que el diablo había cobrado lo suyo esa
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noche El sol apenas asomaba por detrás de los cerros,
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pero la luz débil no traía consuelo. Mientras avanzaba tambaleándome
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hacia mi casa, supe que lo que había visto en
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el bosque no terminaría ahí. El pueblo entero parecía saberlo,
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las puertas permanecían cerradas, las ventanas cubiertas, como si todos
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aguardaran en silencio lo que yo había presenciado con mis
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propios ojos. El repique lento de las campanas siguió resonando
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en mi cabeza, mientras avanzaba por las calles empedradas, el
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amanecer apenas clareaba, y el pueblo parecía desierto, no había
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niños corriendo ni perros ladrando, y las puertas estaban cerradas
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y las cortinas bien corridas, como si todos se hubieran
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escondido de lo que acababa de ocurrir en el bosque.
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Caminé tambaleante, descalzo, con la ropa empapada y llena de lodo,
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hasta llegar a la casa del muchacho que había visto
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atrapado por las brujas. Tenía la esperanza de que alguien
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confirmara lo que yo había presenciado, que me dijeran que
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él había regresado, aunque fuera herido. Golpeé la puerta con fuerza,
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la madre salió a atenderme, y le pregunté directamente por
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su hijo, el mismo que había visto arrastrado hacia el altar,
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quise describirlo, recordarle su nombre, pero apenas pronuncié las primeras palabras,
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ella me cortó con frialdad, y me aseguró que no
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tenía ningún hijo varón, que en esa casa solo vivían ella,
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su esposo y dos hijas pequeñas. La contradije, insistiendo en
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que todos en el pueblo sabíamos de él, que lo
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habíamos visto crecer, pero ella mantuvo la misma respuesta, como
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si hablara de un extraño inventado. El padre apareció poco después,
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con la cara seria y repitió lo mismo, no existía
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ningún hijo con ese nombre, nunca lo había existido. Sus
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palabras me dejaron helado, era como si ambos hubieran borrado
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por completo a su propio hijo de la memoria. Me
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cerraron la puerta en la cara sin darme oportunidad de
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seguir hablando, me quedé de pie frente a la casa,
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temblando de rabia y miedo, porque sabía que lo que
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negaban no era olvido, sino obediencia a algo más grande
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que ellos. Seguí caminando por el pueblo, con la mirada
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fija en los detalles que antes nunca había notado, en
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las ventanas alcancé a distinguir velas encendidas, no las comunes
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de parafina blanca que se usan en los altares familiares,
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sino velas negras. Algunas estaban sobre mesas con imágenes religiosas,
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otras en rincones oscuros donde apenas se dejaban ver, la
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llama temblorosa de esas velas me hizo comprender lo que
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en verdad ocurría, no eran adornos ni caprichos, eran parte
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de un pacto. Cada altar con una vela negra era
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una señal de complicidad, un recordatorio de que muchas familias
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sabían de los aquelarres y los aceptaban, ya fuera por
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miedo a ser castigados o por conveniencia de estar protegidos.
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El pueblo entero estaba contaminado por ese secreto, y yo
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había sido el único tonto que se atrevió a entrar
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al bosque para confirmarlo con sus propios ojos. No me
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atrevía a hablar con nadie más, cada rostro que veía
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por las rendijas de las cortinas me observaba en silencio,
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como si supieran perfectamente dónde había estado y qué había visto.
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No encontré compasión ni sorpresa en esas miradas, sólo la
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frialdad de quien guarda un secreto que no debe romperse,
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sentí que todos me estaban advirtiendo que callara, que mi
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vida dependía de mantenerme en silencio como ellos. El cansancio
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me derribó en cuanto llegué a mi casa, me encerré
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en mi cuarto, todavía con el lodo seco en los
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pies y la ropa pegada al cuerpo, mi madre intentó
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preguntarme qué había pasado. Pero apenas pude balbucear que estaba cansado,
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me dejé caer sobre la cama, con los músculos rígidos
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y la mente hecha un torbellino. Esa noche, el sueño
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no me trajo descanso, pues cerré los ojos con la
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esperanza de olvidar por unas horas lo que había visto,
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pero lo que encontré fue peor, en mis sueños estaba
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otra vez en el claro del bosque. El fuego verde
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ardía como la primera vez, y la silueta con cuernos
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se alzaba en medio del humo, las brujas permanecían arrodilladas, cantando,
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pero no era a ellas a quienes miraba, era a mí.
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Los ojos amarillentos se clavaron en mí como si atravesaran
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cada rincón de mi cuerpo, no me gritaban ni me perseguía,
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sólo me observaba con una paciencia insoportable, como si supiera
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que no necesitaba apresurarse. Sentía que me medía, que me
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reconocía como quien ya había sido marcado, intenté moverme, pero
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estaba atrapado, con los pies hundidos en la tierra húmeda
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del claro, y las carcajadas de las brujas me rodeaban
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sin dejar salida. No había persecución ni gritos, sólo esa
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mirada fija que me transmitía una certeza, mi turno aún
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no había pasado, lo que había ocurrido con el otro
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muchacho era apenas el inicio, una advertencia de lo que
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me esperaba. Me desperté con el corazón desbocado, empapado en
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sudor frío, la ventana de mi cuarto estaba abierta, y
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el viento de la madrugada agitaba las cortinas, afuera, la
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calle estaba desierta, pero tuve la impresión de que alguien
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observaba desde la oscuridad, me acerqué con cuidado y no
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vi nada, solo las sombras largas de los postes, sin embargo,
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el escalofrío me acompañó hasta que volvió a amanecer. Esa
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mañana no hablé con nadie, el pueblo siguió su rutina
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como si nada hubiera pasado, pero yo sabía que detrás
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de cada mirada y de cada vela negra, se escondía
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la misma verdad, las brujas entregaban almas, y tarde o
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temprano me tocaría a mí. Los días siguientes fueron una
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tortura silenciosa. Al principio creí que era el cansancio y
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los golpes de la huida por el bosque, pero pronto
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me di cuenta de que algo más estaba ocurriendo en
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mi cuerpo. Una mañana desperté con moretones en los brazos
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y en las piernas, marcas oscuras que parecían provocadas por
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golpes fuertes. Lo extraño era que no recordaba haberme lastimado
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durante la persecución. Había caído varias veces en el lodo, sí,
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pero los moretones aparecían en lugares donde nunca me había golpeado.
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Además de los moretones, comenzaron a salir rasguños en mi piel,
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eran marcas delgadas, como hechas con uñas, que se formaban
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de la noche a la mañana, me revisaba al acostarme
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y no tenía nada, pero al despertar encontraba nuevas heridas
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en el pecho, la espalda o los hombros, no sangraban mucho,
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pero ardían como si hubieran sido recientes. Intenté convencerme de
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que yo mismo me los hacía al dormir, moviéndome con desesperación,
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pero en el fondo sabía que era otra cosa. Una tarde,
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al lavarme la cara en el patio, decidí mirarme con
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detenimiento en el espejo viejo que teníamos apoyado contra la pared,
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lo que descubrí me dejó helado. En mi brazo derecho,
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justo debajo del hombro, había un símbolo marcado en la piel,
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no era un simple moretón, era un dibujo definido, como
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si hubiera sido grabado a fuego, reconocí la forma de inmediato.
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Era igual a los símbolos que había visto tallados en
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las tablas de la choza donde me había refugiado, un
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círculo atravesado por una cruz, rodeado de triángulos unidos entre sí.
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Me quedé observándolo con el estómago revuelto, pasé la mano
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sobre la piel y sentí que estaba caliente, como si
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ardiera por dentro, eso no tenía explicación lógica, y nadie
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me había tocado en los días recientes, nadie había podido
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dibujarme eso en la piel, sin embargo, comprendí que la
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marca no era algo físico que pudiera quitar con agua
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o ungüentos, era un sello que me habían dejado en
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el momento en que el diablo me miró en el claro.
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A partir de ese día, mi salud comenzó a deteriorarse
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y la fiebre me acompañaba casi todas las noches, subía
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de golpe y me dejaba empapado en sudor. Tenía escalofríos
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constantes y un cansancio que me impedía trabajar en el campo.
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Mi madre me obligaba a quedarme en la cama, convencida
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de que era una gripe fuerte, pero yo sabía que
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no lo era, lo sentía en lo profundo de mi cuerpo,
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esa marca me estaba consumiendo, poco a poco. Con cada
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día que pasaba, la certeza crecía dentro de mí, el
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diablo ya me tenía señalado. No hacía falta que me
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hubieran arrastrado hasta la mesa de piedra, ni que me
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hubieran degollado en el altar, con sólo haber estado ahí,
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con haber sido descubierto, ya me habían entregado, yo era suyo,
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aunque aún siguiera caminando por las calles del pueblo. Lo
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peor fue darme cuenta de que no estaba solo en
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ese conocimiento, las mujeres del pueblo comenzaron a mirarme de
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manera distinta, no eran todas, pero si las suficientes como
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para notar el patrón. En la plaza, al pasar junto
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a los puestos, algunas vendedoras me seguían con los ojos,
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con una expresión que no era de simple curiosidad, era
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una mirada fija, pesada, como si supieran exactamente lo que
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tenía en el brazo. En la iglesia, durante la misa
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del domingo, sentí las miradas de dos ancianas clavadas en
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mí desde las últimas banca. No me apartaron la vista
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en ningún momento, ni siquiera cuando el sacerdote levantó la hostia,
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era como si quisieran recordarme que ellas sabían lo que
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yo ocultaba bajo la camisa. Incluso Clara, la mujer que
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había visto en el aquelarre, me cruzó en la calle
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una tarde, no me dijo nada, no se detuvo, solo
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pasó junto a mí con el cántaro que siempre llevaba
1:10:16
en la mano. Pero sus ojos brillaron de una forma
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muy extraña, como si compartiéramos un secreto que me condenaba.
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Esa sensación me persiguió durante semanas, cada vez que salía
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de casa, tenía la impresión de que las mujeres sabían
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que mi tiempo se estaba agotando, algunas me miraban con
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compasión fingida, otras con sonrisas torcidas que me helaban la sangre,
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ya no podía caminar por el pueblo, sin sentir que
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todos esperaban el momento en que el diablo viniera por mí.
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El símbolo en mi brazo seguía ardiendo cada noche, a
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veces lo envolvía con trapos húmedos para calmar el calor,
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pero no servía de nada, y la fiebre me hacía delirar.
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Y en medio de esos delirios siempre aparecía la misma visión,
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la silueta con cuernos mirándome desde el fuego, paciente, sin moverse,
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como si esperara a que yo mismo me entregara sin
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necesidad de ser arrastrado. Me convencí de que lo único
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que había hecho la marca, era sellar un pacto que
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yo nunca quise, el diablo me había tomado como suyo,
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no con violencia, sino con la certeza de que tarde
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o temprano me presentaría solo ante él, y esa maldita
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idea era más aterradora que el mismo aquelarre, porque no
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había forma de escapar de algo que ya estaba escrito
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en mi piel. Vivía con la angustia de no saber
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cuándo llegaría mi turno, podía ser en un mes, en
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un año o esa misma noche, pero cada fiebre, cada mirada,
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cada rasguño nuevo en mi cuerpo, me recordaba que la
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espera no sería larga. La fiebre me había dejado débil,
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y esa madrugada desperté empapado en sudor, con la sensación
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de que alguien respiraba muy cerca de mi oído, tardé
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unos segundos en darme cuenta de que no era un
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delirio más. Lo que me había despertado no fue el
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calor de la enfermedad ni un mal sueño, sino un
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sonido que reconocí de inmediato. El tambor, golpes graves, profundos,
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marcando un compás que se extendía desde el bosque hasta
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el interior de mi cuarto, era el mismo que había
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escuchado en el aquelarre, el mismo que retumbaba cuando vi
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al cabrito degollado y a la silueta con cuernos formarse
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en el humo. Me levanté con dificultad, con las piernas temblando,
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caminé hasta la ventana y apenas me atrevía a asomarme,
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la calle estaba iluminada por la luz temblorosa de varias
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velas negras, avanzaban en procesión, sostenidas por las mismas mujeres
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que había visto en el claro. Iban descalzas, en silencio,
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con los cántaros de barro en las manos y los
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cabellos sueltos, moviéndose en un mismo ritmo que seguía al
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golpe del tambor, sus sombras se estiraban sobre las paredes,
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como si fueran más grandes que ellas. Mi corazón se
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agitó con una fuerza insoportable, ya no había duda, habían
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venido por mí. Podía sentirlo en la marca ardiente de
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mi brazo, que latía como si tuviera vida propia. Era
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el llamado final, el que había estado posponiéndose noche tras noche,
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desde que escapé de la choza. Pero sabía que esta
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vez no habría refugio ni símbolos tallados que me protegieran.
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El diablo había tenido paciencia, y ahora estaba seguro de
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que mi turno había llegado. Me aparté de la ventana, tambaleándome,
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con la respiración entrecortada, pensé en correr,¿ pero hacia dónde?
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Ya no era el muchacho curioso que entró al bosque
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en medio de una fiesta patronal, era alguien marcado, señalado,
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vigilado por todas las miradas cómplices del pueblo, si intentaba
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huir por las calles. Me encontraría con puertas cerradas y
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vecinos en silencio. Las voces comenzaron a pronunciar mi nombre,
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igual que aquella noche en el bosque, primero fue un
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murmullo arrastrado, después un coro creciente que se elevó por
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encima del repique del tambor. Cada repetición golpeaba mi cabeza
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como un martillo, no estaban buscándome a ciegas, sabían exactamente
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dónde estaba, y sólo esperaban a que saliera. La marca
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en mi brazo ardía como hierro al rojo vivo, intenté
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cubrirla con un trapo húmedo, pero era inútil. El calor
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salía desde dentro, como si algo estuviera empujando por escapar
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de mi piel, me miré al espejo y por un
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instante tuve la visión de los cuernos reflejados detrás de mí,
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ojos amarillentos que me observaban con calma. Cerré los ojos
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con fuerza y me aparté, pero la imagen ya se
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había quedado grabada en mi mente. No recé, no había
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oración que pudiera salvarme en ese momento, lo único que
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hice fue sentarme frente a la mesa y tomar un papel,
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las manos me temblaban, la pluma se me resbalaba entre
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los dedos sudorosos, pero empecé a escribir lo que habían
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visto mis ojos. No quería que todo muriera conmigo, si
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alguien encontraba estas palabras, al menos sabría que lo que
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ocurre en el bosque no es un rumor ni una
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leyenda inventada para asustar. Mientras escribo, los golpes del tambor
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se acercan más, las velas negras siguen brillando afuera, alineadas
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como una cadena que rodea mi casa, puedo escuchar como
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sus pasos descalzos se arrastran por el empedrado húmedo. El
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aire huele a copal quemado, espeso y sofocante, mezclado con
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ese hedor insoportable a carne quemada que nunca más logré olvidar.
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Siento que la habitación se encoge, que las paredes respiran conmigo,
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y que la ventana es la boca por donde entrará
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lo que ya me reclama, sé que no hay forma
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de detenerlo, pero lo único que me queda es dejar testimonio,
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porque tal vez alguien más, algún día, entienda que en
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este pueblo el silencio no es ignorancia, es obediencia, todos
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lo saben y todos lo callan. Las voces han vuelto
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a pronunciar mi nombre, más claras, más fuertes, ya no
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lo arrastran como un rezo, ahora lo gritan con júbilo,
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como si festejaran que finalmente ha llegado el momento, y
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la marca me arde tanto que apenas puedo sostener la pluma.
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Me detengo un segundo, y las escucho, están justo afuera
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de mi ventana. Siento uñas largas raspando la madera, el
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mismo sonido que escuché en la choza de carboneros. Y
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entre los rezos, entre las carcajadas, escucho esa voz grave
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que no pertenece a ninguna mujer, la misma voz que
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escuché en el claro, rugiendo desde el humo. Por eso
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cierro estas líneas con la certeza absoluta, mientras escribo, ya
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lo llaman por mi nombre desde la ventana, sé que
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la próxima alma que entregarán será la mía. Relato anónimo