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El Pacto Del Cuervo: Linaje Maldito De Las BRUJAS - Historias De Terror - Voces De La Noche · Niebla en el bosque con Evelith von

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Speaker 2: Buenos días queridos suscriptores, para más relatos como este, denle
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like y comparte, sin más, comenzamos. Estoy por cumplir 98 años,
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y antes de que mi voz se apague, quiero dejar
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escrita la historia que ninguna mujer de mi familia se
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atrevió a contar. Desde siempre, se dijo que las mujeres
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nacemos con un ojo puesto en el mundo de los
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vivos y otro en el de los muertos. Es una
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frase que escuché desde niña, y aunque al principio la
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repetía sin entender, con los años supe que encerraba una condena.
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Crecí en una casa vieja a las afueras del pueblo,
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una construcción de adobe con tejas partidas y un corredor
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largo que olía a cera derretida. En cada habitación había
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símbolos pintados con ceniza y aceite, y detrás de las
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cortinas colgaban frascos con restos de animales, alas de murciélago,
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dientes de perro, pedazos de piel seca. Mi madre preparaba
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infusiones con huesos molidos, y mi abuela, Isidora, siempre tenía
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velas encendidas a cualquier hora del día. En esa casa
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nunca se habló de religión, no había crucifijos ni imágenes
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de santos, las oraciones que escuchaba de niña no eran
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para pedir milagros, sino para invocar a los que ya
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no estaban. Mi abuela decía que los muertos podían ser
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más útiles que los vivos si se les sabía llamar
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con respeto. Las vecinas nos evitaban, nadie se acercaba a
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pedir sal ni a ofrecer pan, sin embargo, cada noche
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llegaban personas a escondidas, casi siempre mujeres llorando. Le pagaban
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a mi abuela con gallinas o con oro viejo, y
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a veces llegaban con fotos de las personas que querían dominar.
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Algunas buscaban amor, otras venganza, y unas pocas, salud para
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alguien desahuciado. Mi abuela nunca prometía nada, pero todos sabían
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que lo que pedía, se cumplía. Yo observaba sus rituales
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desde la puerta del corredor, sobre la mesa ponía una fotografía,
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un mechón de cabello y un hilo rojo, a un
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lado dejaba un frasco con sangre y una vela que
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nunca debía apagarse antes del amanecer. La miraba murmurar palabras
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que no entendía, y cuando alzaba la vista, juraría que
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sus ojos se volvían completamente negros. Cuando Isidora murió, la
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casa se llenó de un silencio espeso, los gatos se fueron,
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el aire olía a tierra húmeda y mi madre, Rosaura,
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permaneció días enteros encerrada en su cuarto. Una noche salió
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con una caja de madera entre las manos, encima tenía
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un cuervo disecado, con las alas extendidas y los ojos
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de vidrio. Dijo que era el guardián del linaje y
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que me pertenecía, yo solo tenía 15 años, y lo último
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que quería era heredar nada de esa casa. Durante mucho tiempo,
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mi madre evitó abrir la caja, la guardaba en el
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altillo y no permitía que nadie subiera ahí. pero el
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día de mi cumpleaños número 15, una tormenta cayó sobre el valle.
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Los truenos hacían vibrar las ventanas y el viento empujaba
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las puertas. Mi madre me llamó con una voz que
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no le conocía, grave y cansada, y me pidió que
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la acompañara al cuarto de mi abuela. El lugar estaba
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lleno de polvo y telarañas, pero en el centro seguía
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la mesa donde Isidora hacía sus trabajos. Sobre ella colocó
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la caja del cuervo y me pidió que me sentara.
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Abrió el pestillo lentamente y dentro había una piedra negra
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envuelta en una tela, un anillo de metal con una
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inscripción que no supe leer y una hoja amarillenta con
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mi nombre escrito en lo que parecía sangre seca. Mi
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madre me explicó que aquel era el sello del pacto,
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el mismo que habían sellado todas las mujeres de nuestra
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sangre antes de morir. Me dijo que esa piedra guardaba
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el poder del cuervo y que algún día yo tendría
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que renovarlo. Sus palabras me parecieron un castigo más que
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una herencia, pero en su mirada no había espacio para negarme.
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Aquella noche, mientras dormía, tuve un sueño que jamás he olvidado.
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Estaba de pie en un campo abierto, bajo un cielo
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sin estrellas. Frente a mí, apareció un hombre alto, con
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el rostro cubierto por un velo oscuro y unas alas
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negras que se movían sin viento. Me observaba sin acercarse,
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y cuando habló, pronunció mi nombre con una voz tan
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profunda que me dolió el pecho. Desperté empapada en sudor,
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y antes de volver a cerrar los ojos, escuché ese
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mismo susurro desde el rincón del cuarto, como si alguien
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estuviera ahí. Al principio, pensé que era el viento colándose
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por las rendijas, pero las voces se hicieron más claras
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con los días. A veces decían mi nombre, otras repetían
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palabras que no entendía, un murmullo que se deslizaba entre
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las sombras cuando el reloj marcaba las tres de la madrugada.
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Pasaron las semanas y cada madrugada encontraba una pluma negra
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sobre mi almohada. Mi madre decía que era el cuervo
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velando por mí, pero yo sentía que me vigilaba, que
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esperaba algo. En la pared de la cocina, justo encima
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de la mesa donde antes trabajaba mi abuela, apareció una
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marca en forma de espiral. No era pintura ni hollín,
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estaba grabada en el yeso, como si alguien la hubiera
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quemado con las manos. Fue entonces cuando comprendí que el
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pacto del que hablaba mi madre no era una historia vieja.
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Seguía vivo, latiendo en esa casa como un corazón oculto
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entre las paredes, y de algún modo, su latido ya
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empezaba a oírse dentro de mí. Con el paso de
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los años, la casa envejeció junto a nosotras. Las paredes
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empezaron a agrietarse y los símbolos pintados con cenizas se desdibujaron.
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El aire tenía un olor constante a hierbas secas y
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cera quemada. Mi madre ya no salía del cuarto, dormía
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la mayor parte del tiempo, y cuando despertaba, hablaba en
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una lengua que no era la suya, sus ojos se
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volvían blancos, y en los brazos le aparecían marcas negras,
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como picaduras que formaban líneas. Decía que el cuervo se
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la estaba comiendo por dentro. Yo tenía 32 años, cuando supe
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que la enfermedad de mi madre no era de este mundo.
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Las vecinas decían que estaba pagando sus pecados, pero yo
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sabía que era el precio del pacto. Las noches se
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hacían largas, y cada vez que intentaba dormir, escuchaba el
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sonido de las alas del cuervo rozando el techo. Cuando
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mi madre ya no pudo levantarse, me tocó a mí
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atender a la gente del pueblo, lo hice sin querer,
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como si una fuerza invisible me guiara. No necesitaba tocar
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las manos para saber quién mentía, podía sentir el miedo ajeno,
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percibir quién iba a morir pronto, la verdad me asustaba
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mi propia capacidad, pero fingía que era sólo intuición. Una
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tarde llegó una mujer a mi puerta con un bebé
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en brazos, lloraba sin poder hablar bien. Decía que desde
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hacía semanas una sombra la seguía, que en la noche
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alguien respiraba junto a la cuna. Me pidió que le ayudara,
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que hiciera lo que fuera necesario, yo acepté sin pensar,
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como lo hubiera hecho mi abuela. Le pedí que pusiera
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al niño sobre la mesa, cuando lo toqué, sentí un
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frío tan fuerte que me recorrió el cuerpo, el pequeño
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tenía en la espalda una marca, un círculo con tres
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puntos en el centro, idéntico al dibujo que mi madre
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había pintado años atrás, sobre la piedra negra. Esa noche
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no pude dormir, cada vez que cerraba los ojos veía
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al bebé, y sobre él, la silueta del cuervo moviendo
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las alas. Supe entonces, lo que el sueño había intentado
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advertirme tantos años antes, el pacto exigía nuevas almas. Mi
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madre siempre lo dijo, el cuervo nunca se sacia, cuando
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una de nosotras muere, necesita comer para renacer. A los
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pocos días, algo empezó a cambiar en la casa, el
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cuervo disecado, aquel que llevaba años inmóvil sobre la caja,
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empezó a moverse. Primero abría el pico, después giraba lentamente
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la cabeza, y a veces por las mañanas, encontraba plumas
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frescas sobre la mesa. Al principio pensé que eran de
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los pájaros del tejado, hasta que una cayó frente a mí,
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directamente del cuervo. El ambiente se volvió pesado, los relojes
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se detenían a las tres de la madrugada, las lámparas
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parpadeaban como si el aire respirara dentro de ellas, el
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olor a humedad se mezclaba con otro, más fuerte, grasa quemada.
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En el espejo del pasillo, un día apareció escrita una
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frase con Ojin, tres vidas por una. Esa noche soñé
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con el hombre de las alas negras, ya no tenía
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el rostro cubierto y sus ojos brillaban como brasas, su
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voz era igual que en mi infancia, profunda y temblorosa.
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Me dijo que debía entregar tres inocentes antes de la
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próxima luna llena o la casa se llenaría de cuerpos.
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Cuando intenté responderle, el suelo se abrió, y de él
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surgieron tres niños descalzos, caminando sobre un campo de ceniza.
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Cada uno llevaba en el pecho una marca negra, igual
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a la del bebé que había tocado. Desperté empapada en sudor,
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y sobre mi puerta había tres cruces pequeñas hechas con
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tierra húmeda, me quedé paralizada. Y las huellas de pies
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pequeños marcaban el piso del corredor. Al amanecer fui al cementerio,
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buscando a mi abuela. Llevé una vela y un puñado
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de tierra del patio, como manda la tradición. El viento
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soplaba con fuerza, y los cipreses se movían como si
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quisieran cubrir las tumbas. Me arrodillé y pedí ayuda, pero
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el suelo empezó a vibrar. La tierra se abrió levemente
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y escuché la voz de mi abuela Isidora, seca y quebrada,
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salir de entre las raíces. Ninguna bruja puede negar su
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linaje sin pagar el precio. Sentí un mareo y caí
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de espaldas. Cuando abrí los ojos, la vela seguía encendida,
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pero la flama era negra. Volví a casa con las
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rodillas llenas de tierra y al entrar noté que el
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cuervo ya no estaba sobre la caja. El silencio era
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tan profundo que podía escuchar mi respiración, subí al cuarto
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de mi madre y la encontré sentada en la cama
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con los ojos abiertos. Parecía despierta, pero su mirada estaba vacía,
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y en la pared, encima de su cabecera, alguien había
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dibujado con sangre tres círculos y una palabra que no
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supe leer. Me arrodillé frente a ella, pero cuando toqué
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su mano, la piel se deshizo como ceniza. No lloré,
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pues sabía que la casa no me permitiría hacerlo. Salí
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de su cuarto y encontré la caja abierta en el suelo, dentro,
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la piedra negra palpitaba como si tuviera vida, y el
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anillo que había sido de mi madre se movía solo,
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girando sobre sí mismo. Los días siguientes fueron los más
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largos de mi vida, los vecinos evitaban pasar frente a
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la casa, decían que de noche se veían luces azules
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salir por las rendijas, y que un grasnido los despertaba
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antes del amanecer. Yo dejé de salir, dejé de hablar,
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sólo esperaba que llegara la próxima luna llena, sin saber
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si debía huir o cumplir lo que el cuervo pedía.
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Esa noche, mientras el reloj marcaba las tres, volví a
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escuchar el aleteo. El aire se enfrió tanto que el
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aliento formaba humo. Caminé hasta el cuarto de mi madre
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y sobre la cama vi tres sombras pequeñas de niños
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moviéndose lento como si buscaran su lugar. Al fondo, el
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cuervo me observaba desde la ventana. No sé cuánto tiempo pasó,
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pero cuando desperté al amanecer, había tres cruces nuevas frente
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a la puerta, hechas con la misma tierra húmeda del cementerio.
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La piedra negra brillaba sobre la mesa, y el cuervo,
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inmóvil otra vez, tenía las alas extendidas. Comprendí que el
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pacto se había renovado, y que yo ya era parte
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de él. Durante mucho tiempo creí que podía resistirme, que
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si no lo nombraba, el cuervo desaparecería como un mal sueño.
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Pero no se puede negar lo que ya está dentro
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de la sangre. Comenzó a seguirme despierta, veía su sombra
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en los muros, aunque el sol estuviera alto, escuchaba el
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batir de sus alas dentro de las paredes, como si
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viviera entre los ladrillos. Cada madrugada, al abrir los ojos,
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encontraba en mi almohada un ojo de animal, a veces
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de gato, otras de gallina, pero siempre fresco, húmedo y
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mirando hacia mí. Intenté no perder la razón, pero el
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tiempo empezó a disolverse. Los días se mezclaban con las
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noches y ya no recordaba si había dormido o sólo
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soñaba que dormía. Fue entonces cuando comencé a escuchar a
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mi madre desde el espejo. Su voz salía de dentro
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del vidrio, seca, como si hablara desde una habitación muy lejana,
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me decía que el cuervo no pide permiso, que sólo
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cumple lo pactado, y que cuanto más me resistiera, más
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cruel sería el cobro. El pueblo empezó a cambiar, los
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niños dejaron de jugar en las calles. Primero desapareció el
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hijo del panadero, lo vieron por última vez al anochecer,
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corriendo tras una pelota. Después fue una niña que vendía
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dulces en la plaza, y al final, el bebé de
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la mujer que había venido a pedirme ayuda. Nadie sospechaba
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de mí, pero yo lo sabía. En las noches, al despertar,
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encontraba barro bajo mis uñas y hojas pegadas en el cabello,
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no había sido yo en cuerpo, pero sí en espíritu,
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pues el cuervo había usado mis manos mientras dormía. Quise
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romper el ciclo, busqué la caja de linaje y la
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llevé al patio, la coloqué sobre el fogón y encendí
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una hoguera con alcohol, sal y madera seca, sin embargo,
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el fuego no la tocaba. Las llamas se inclinaban hacia
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los lados, como rechazándola. Abrí la tapa y vi la
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piedra negra latiendo, como si respirara, cada pulso hacía vibrar
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el suelo, y juraría que escuché un corazón ajeno dentro
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de la casa. Pasé tres días sin comer, buscando una salida,
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recordé lo que mi madre me contó sobre sus pecados,
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enterrados detrás de la iglesia del pueblo, pensé que si
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hacía lo mismo, quizás el cuervo perdería su rastro. Esperé
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a la madrugada, cuando el viento soplaba desde el cerro,
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y caminé con la caja envuelta en tela, el pueblo dormía,
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pero los perros comenzaron a aullar en cuanto crucé la plaza.
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Llegué al terreno trasero de la iglesia, donde la tierra
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era blanda por la humedad, cabé con las manos hasta
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que me sangraron los dedos, y cuando empecé a cubrir
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la caja con tierra, escuché un grasnido tan fuerte que
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me hizo caer de rodillas. Alcé la vista y vi
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al cuervo sobre la cruz más alta, sus ojos rojos
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parecían encender la noche, no se movió, sólo me observaba,
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como esperando que terminara. Esa misma noche, el aire en
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mi cuarto se volvió pesado, no recuerdo haber dormido, pero
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sí sentir un peso sobre el pecho, cuando abrí los ojos,
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el cuervo estaba ahí, posado sobre mí, con las alas extendidas.
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No grasnó, sólo me miró mientras respiraba. Intenté moverme, pero
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el cuerpo no respondió, sentí algo caliente deslizarse sobre mi piel,
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como si me estuviera marcando. Desperté al amanecer con plumas
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pegadas en el pecho y el anillo de linaje en
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mi dedo, la piedra negra había vuelto a la mesa,
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limpia y brillante, latiendo con la misma fuerza que la
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noche anterior. En el espejo del pasillo apareció la silueta
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de mi madre, mirándome con tristeza, y detrás de ella,
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la sombra del cuervo. Desde entonces envejecí de golpe, la
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piel se me secó, la voz se volvió áspera y
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los espejos comenzaron a romperse cuando intentaba mirarme. No volví
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a salir de la casa y los vecinos dicen que
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hace años no me ven, pero a veces escuchan pasos
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y un grasnido bajo la ventana. Dicen que en las
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madrugadas se ve la figura de un ave grande revoloteando
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sobre el tejado y que a veces cae una pluma
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negra sobre el camino. Ahora, con casi 100 años, tuve la
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fortuna de ser madre, pero ella no tuvo padre, huyó
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después de saber que estaba embarazada. Y el día de
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hoy le dictó mi historia a mi hija Clara. No
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lo hago para redimirme, porque ya no hay redención para
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quien pactó con el infierno. Lo hago para que ella
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sepa lo que no debe aceptar cuando el cuervo la llame,
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le he advertido que el linaje no muere con una
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sola generación y el poder, como la sangre, siempre regresa
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a casa. Cada noche escucho aleteos en el pasillo, Clara
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dice que es el viento, pero yo sé que no.
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Lo oigo raspar las paredes, caminar sobre el techo, respirar
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junto a mi cama. El cuervo está cerca otra vez,
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esperando a que se apague mi voz. Hoy he sentido
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su sombra moverse por toda la casa, las lámparas parpadean,
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los relojes se detuvieron a la misma hora que mi
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madre murió y el aire huele a tierra recién removida.
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Sé que ha llegado el momento, le he pedido a
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Clara que no toque mi cuerpo cuando despierte y me encuentre.
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Cierro mi historia con la misma frase que mi abuela
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me dijo antes de morir, la misma que mi madre
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susurró al espejo antes de desaparecer. El poder siempre regresa
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a casa. El cuervo no muere, solo cambia de dueña.
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Relato anónimo.