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Whispering Pines – Ep.1: La panchina delle 5:07 · Milly Podcast – Italiano vero • Storie vere

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  Mi chiamo celeste Holloway, almeno è quello che dice la
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  targhetta sul mio diario è scritta a mano in corsivo
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  sottile, come si faceva una volta.
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  Non ricordo quando l'ho scritto, ma so che è mio.
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  Whispering Pine è un piccolo paese, un grappolo di case tra
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  pini, nascosto tra le colline. Ci si arriva solo per sbaglio o
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  per destino. Le strade sono strette, quasi
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  timide, la nebbia arriva ogni pomeriggio alle quattro,
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  puntuale come il canto di missy, i semafori lampeggiano anche
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  quando non c'è nessuno. E la stazione ferroviaria, beh,
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  è chiusa da più di vent'anni. Eppure io vado lì ogni giorno,
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  alle 05:07 esatte. La panchina è vecchia, la
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  vernice screpolata, una vite sporge sempre da un lato, ma io
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  non mi siedo mai da quella parte, mi siedo al centro, le
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  mani in grembo, la schiena dritta, gli occhi fissi sul
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  binario morto. Non aspetto nessuno, ma ogni
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  giorno aspetto. Oggi c'era una busta lì, sulla
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  panchina Bianca, piegata con precisione, senza francobollo,
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  senza mittente. Solo due parole scritte a mano
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  per celeste. L'ho aperta con cura, come se
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  potesse rompersi dentro un foglio sottilissimo.
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  E una frase solo quella, ricordi la stanza numero 9?
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  Il mio cuore ha rallentato, non ha accelerato, ha rallentato
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  come se dovesse ascoltare meglio la stanza 9.
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  So che non c'è, alla pensione ci sono solo 8 stanze, eppure una
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  volta ho sognato di svegliarmi proprio lì dentro la numero 9.
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  Le pareti erano color seppia, l'orologio era fermo alle 05:07,
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  c'era uno specchio e io non c'ero dentro.
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  Mentre leggevo la lettera ho sentito una presenza.
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  Danny dusk per gli amici, era dall'altra parte della strada,
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  seduto sulla recinzione con la radio spenta tra le mani.
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  Sorrideva, ma non a me, mi ha detto.
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  Il tempo è tornato da dove era partito.
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  Poi ha scritto un numero sulla pelle, il 509.
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  Rudy, la bibliotecaria, mi ha invece offerto una tazza di tè
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  nel pomeriggio, nel suo ufficio. C'è odore di carta, è qualcosa
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  che sembra incenso. Mi ha fissata per un attimo
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  lungo. Poi ha detto, i sogni sono
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  lettere che ci scriviamo da soli, ma a volte finiscono nelle
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  mani sbagliate. Io non ho risposto.
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  Perché il silenzio in certi casi è la sola lingua che capisco
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  davvero. Stasera poi ho rivisto abigail,
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  o meglio, penso fosse lei attraversava lentamente il
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  parcheggio della scuola con la sua solita giacca verde, una
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  presenza tra la nebbia, come un ricordo che sbaglia.
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  Data. Domani cercherò la stanza 9.
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  So che non esiste, ma in questo paese le cose non esistono
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  finché qualcuno non le nomina. E io l'ho fatto, mi chiamo
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  celeste Halloween e forse non sono mai andata via da
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  Whispering Pine.