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5 HISTORIAS DE TERROR CONTADAS POR NUESTROS ABUELOS VOL. 30 │ INFRAMUNDO RELATOS · Inframundo Relatos

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Los abuelos siempre tuvieron algo que contar, relatos que
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estremecen, advertencias disfrazadas de historias,
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recuerdos que siguen vivos en la oscuridad.
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Hoy escucharás 5 de esos relatos.
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Anécdotas que tal vez nunca debieron salir a la luz.
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Te invito a sentarte a ponerte cómodo, apagar la pequeña luz de
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tu habitación dando un gran sorbo a la taza de café que
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tienes en mano sin más. Esto es Inframundo, la herencia
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basado en la anécdota de Mariana Gutiérrez.
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Muy buenas noches, Inframundo y a toda la Comunidad les cuento
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mi anécdota. Un mes antes de morir, mi abuela
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Adela me reveló algo que marcó mi vida para siempre.
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Él lo hizo con una voz serena, como si supiera que ya no
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tendría oportunidad. Me miró a los ojos y me habló de
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una herencia. Pero no de dinero ni
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propiedades. Hablaba de algo que vivía en su
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sangre y que, sin saberlo, también corría por la mía.
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Todo comenzó en los años 50, cuando ella era una niña de
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apenas 7 años. Vivía con su madre en un rancho
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a las afueras de Tenango del Valle, en el estado de México.
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¿Nunca conoció a su padre? Su madre trabajaba de sola a sol
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en el campo. Y ella pasaba los días sola en
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la casa, acompañada apenas por una muñeca de trapo que siempre
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traía abrazada. Una madrugada se despertó
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sobresaltada un chirrido extraño, como el roce del metal
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oxidado. Llegó desde el fondo del
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terreno. Caminó en silencio por el
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pasillo hasta llegar al patio trasero allí.
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Bajo la tenue luz de la Luna vio la figura de una mujer de
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espaldas. Pensó que era su madre, se
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acercó, pero cuando estuvo lo suficientemente cerca, la mujer
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se giró. Su rostro estaba completamente
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destrozado, tenía los ojos hundidos, los pómulos
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desgarrados, la piel cubierta de sangre seca y fresca al mismo
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tiempo. Su boca estaba abierta, como si
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hubiera gritado sin que saliera un sonido.
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Mi abuela corrió de regreso a su habitación, despertó a su madre,
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pero ella no le creyó. La castigó por mentir y por
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salir de noche. Esa noche, adela durmió llorando
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con las cobijas hasta la cabeza rezando para no volver a verla
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jamás. Pero volvió días después, en
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plena tarde. Mi abuela estaba sola, jugando
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en la cocina con su muñeca. Escuchó el mismo chirrido, alzó
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la mirada a través de la ventana, vio a la misma mujer
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parada en el patio, con la cabeza inclinada y los ojos
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fijos. En ella, adela quedó paralizada.
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Sintió cómo el miedo le recorría las piernas.
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Y se orinó encima. La mujer no dijo nada,
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simplemente giró y se fue caminando hasta desaparecer
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detrás del aljibe. Cuando su madre regresó, la
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encontró escondida debajo de la cama, llorando con la ropa
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mojada. La volvió a castigar de nueva
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cuenta, pero fue en ese momento que mi abuela comprendió que
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estaba sola. Nadie la iba a proteger de
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aquello. Con el paso del tiempo, las
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apariciones aumentaron. Ya no era solo aquella mujer del
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rostro destrozado. Empezaron a llegar otras
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figuras, personas que no hablaban, que aparecían por
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momentos y desaparecían como si nunca hubieran estado ahí.
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Durante años intentó convencerse de que eran alucinaciones
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provocadas por la soledad, hasta que.
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Un día, ya en la adolescencia, vio el rostro de un hombre que
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acababan de enterrar en el pueblo.
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Lo conocía, era el señor Benito, un viejo que vivía al fondo del
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camino y que había muerto hacía 2 noches.
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Esa noche el se le apareció de pie en la entrada de su
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habitación, mirándola sin mover los labios, y entonces lo
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comprendió. No eran fantasmas comunes, eran
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muertos reales, almas atrapadas. Después de eso, el miedo fue
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reemplazado por resignación. Aprendió a vivir con ellos, ya
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no les hablaba, pero tampoco huía.
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Algunas noches se despertaba y los veía parados a los pies de
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su cama o sentados a la mesa, como si esperaran algo de ella.
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Con el tiempo entendió lo que querían.
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No buscaban asustarla, solo necesitaban ser reconocidos,
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recordados, a veces incluso ayudados a cruzar al otro lado.
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Así comenzó a rezar por ellos. Cada vez que los veía, les
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encendía velas, dejaba agua en la mesa, repetía oraciones para
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que encontraran descanso. No siempre funcionaba, pero al
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menos le daba paz. Años después se casó, formó su
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familia y trató de llevar una vida normal, pero nunca dejó de
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verlos. Aprendió a convivir con ese don,
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como quien carga una cruz silenciosa.
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Sabía que algún día alguien más en su sangre lo heredaría.
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Y así fue. Yo soy esa heredera.
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Desde niña me ocurría lo mismo. Siempre personas que nadie más
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veía, a veces me despertaba y los encontraba sentados en la
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sala o caminando por la cocina. Algunos tenían el rostro
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destrozado, otros eran figuras oscuras, borrosas, pero con ojos
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brillantes que me atravesaban el alma.
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Me acostumbré a vivir con ese miedo pensando que estaba loca.
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Nunca se lo conté a nadie. Ni siquiera mi madre.
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Guardé todo en silencio, creyendo que si hablaba me
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encerrarían hasta que mi abuela me contó su historia.
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Lo hizo sin adornos, sin pausas. Me dijo que a ella le pasó lo
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mismo que lo había heredado de su abuela y probablemente yo lo
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heredaría a alguien más. También me habló de la mujer del
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patio. De las oraciones de los muertos
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que solo quieren ser escuchados y Por Primera Vez en mi vida
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sentí alivio. No estaba loca, estaba marcada.
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Después de que murió la abuela. Las apariciones se
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intensificaron como si su partido hubiese dejado una
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puerta abierta. Desde entonces los veo más
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claros y más presentes. Algunos me hablan.
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Otros solo lloran o miran en pero ya no me da tanto miedo.
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Sé que están perdidos y ahora sé lo que debo hacer.
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La herencia que recibí no está escrita en un papel, no se
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guarda en un banco, vive en mi sangre, en mi mirada y aunque
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muchos no lo entiendan, es un don que me mantiene despierta
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cada noche, porque mientras existan almas en pena seguirán
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buscándome. Y yo estoy aquí para ellas.
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Inframundo, muchas gracias por contar mi historia.
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La bestia del camino viejo, historia compartida por Elías
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Vargas Belmonte, buenas noches, Inframundo.
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Cuando era niño, mi abuelo Elías solía repetir que no todo lo que
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uno encuentra en el campo está vivo o muerto.
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Solo. Ahora entiendo lo que quería
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decir. Esta historia me la contó una
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sola vez con los ojos llenos de sombra y me la juró como cierta.
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Yo mismo tengo lo que quedó de aquella noche, una camisa
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manchada, rota, aún con olor a miedo.
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Corría el año de 1964. Mi abuelo vivía con sus padres
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en un rancho en las afueras de lagos de Moreno, Jalisco.
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Asus 16 años ayudaba con las tareas del campo, pero ese día
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le encargaron algo distinto, su padre había comprado un caballo
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a un vecino que vivía a unas cuantas leguas por el viejo
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camino rural. Le pidió que fuera por él antes
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de que anocheciera montó su yegua y tomó rumbo con calma.
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El cielo aún estaba claro cuando llegó a la mitad del trayecto,
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cerca de un Arroyo Seco donde solían beber los animales.
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Fue ahí donde lo vio un niño no mayor de 5 años desnudo sentado
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sobre la Tierra polvorienta. Jugando con lo que parecía ser
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un cachorro, sujetándolo de lomo, el abuelo lo saludó al
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pasar, esperando ver algún adulto cerca.
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Pero no había nadie. El Niño levantó la vista y lo
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siguió con la mirada, sin sonreír.
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Su expresión no era la de un niño.
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Mi abuelo apretó las riendas inquieto al llegar a la finca.
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El dueño del caballo ya lo esperaba.
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Se saludaron rápido, ataron el nuevo animal con una cuerda y
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comenzaron el regreso. El sol ya se escondía detrás de
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los cerros. Cuando volvió a pasar por el
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mismo punto, el aire estaba denso.
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Ambos caballos comenzaron a bufar nerviosos, resoplando y
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forcejeando. El abuelo miró hacia donde antes
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había visto al niño ya no estaba.
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Pero el cachorro yacía sobre las piedras destrozado, con la piel
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abierta y las costillas expuestas.
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Sintió un escalofrío bajo la vista, sin saber por qué, y ahí
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lo vio. Bajo el vientre del nuevo
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caballo, prendido como una garrapata, estaba el mismo niño,
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sólo que no era un niño. Sus extremidades eran
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anormalmente largas. Sus manos tenían garras negras y
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filosas. Una de ellas ya estaba dentro
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del caballo, hurgando con lentitud entre la carne.
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Viva el animal renunchaba con dolor, pero no se movía.
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El abuelo gritó solto la cuerda y clavó los talones en su yegua.
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El animal arrancó con furia, galopando entre la maleza.
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No había avanzado ni 100 m cuando.
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Algo lo golpeó en la espalda con fuerza brutal.
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Sintió como si se le hubiera enterrado un machete.
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Se sostuvo con dificultad, sin dejar que el miedo lo tirara del
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caballo. Llegó a su casa huyando de
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dolor. Su padre corrió a recibirlo.
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Apenas alcanzó a balbucear unas palabras antes de caer
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desmayado. Despertó en su cama boca abajo.
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Su padre le decía que no se moviera.
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Sentía fuego en la espalda. Las heridas eran profundas, como
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hechas por cuchillos o garras de cuervos.
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Las garras del niño le habían alcanzado la carne desgarrándola
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en forma de zarpazos irregulares.
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Un curandero del pueblo llegó en la madrugada.
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Lo roció con alcohol. Le aplicó una mezcla que ardía
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como brasas y rezó en un idioma que no entendía.
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Dijo que lo que lo atacó no era cosa de este mundo, que no debía
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volver por ese camino al caer la tarde, que hay cosas en el monte
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que se alimentan de la carne y otras que prefieren el alma.
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El caballo que dejó atrás fue hallado a la mañana siguiente.
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Estaba abierto en canal, sin órganos.
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Lo más extraño es que no había rastro de sangre.
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El suelo estaba limpio, como si algo se hubiera alimentado con
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cuidado. Algunos en el pueblo dijeron que
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fue un Jaguar o un loco del pueblo, pero las heridas en la
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espalda de mi abuelo no correspondían a ningún animal
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conocido y El Niño nadie supo jamás de dónde había salido.
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Mi abuelo jamás volvió a cabalgar.
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Solo por años. Usó camisas de lino largas para
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cubrir las cicatrices. En una de ellas, la que llevaba
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esa noche, aún se notan los surcos de sangre seca y los
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tajos que nunca se cerraron del todo.
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Cuando murió el abuelo me dejó esa camisa, me pidió que la
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cuidara. Me dijo que mientras la tenga
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conmigo. Sabrá que el mal existe y que a
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veces viene con rostro de inocencia.
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aún tengo viva a mi abuela dolores, una mujer de rostro
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sereno pero con una mirada que guarda tormentas hace unos días.
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Mientras regaba sus plantas en la casa de Tepatitlán, me contó
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algo que, según ella, nunca había dicho a nadie más.
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Lo hizo con voz pausada, como si al recordar aquella escena se le
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secara la boca por dentro. Yo la escuché con atención y
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ahora me atrevo a narrarla con su permiso.
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Todo ocurrió en el verano de 1964.
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Cuando tenía apenas 6 años y en ese entonces vivía con sus
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padres en una casa de campo en las afueras del municipio, no
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tenía hermanos, así que se entretenía sola con los
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animales, las flores silvestres y los árboles frutales que
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crecían desordenados por el amplio terreno que rodeaba la
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casa. Entre esos árboles había una
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higuera vieja gruesa. Más alta que cualquier otro
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árbol del patio. Siempre le había dado miedo,
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pero no sabía por qué. Ese viernes por la tarde sus
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padres dormían la siesta y ella salió a jugar bajo el sol.
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Abrazadora la Tierra, despedía un calor seco que olía a campo
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recién trabajado. Jugaba con unas piedras cuando
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comenzaron a caer hojas desde las ramas altas de la higuera.
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Al levantar la vista vio un gato gris, Delgado, trepado justo
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donde comenzaban las ramas gruesas.
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Nunca antes lo había visto y sin pensar mucho, corrió hacia el
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tronco. Trepar no le costó su cuerpo.
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Pequeño y ágil, se aferraba con fuerza al tronco rugoso, cada
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rama que dejaba atrás. La acercaba más al animal, sin
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embargo, al llegar a la altura donde estaba el gato, algo
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cambió, ya no estaba ahí. En su lugar vio sentada a una
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niña de su misma edad, la ropa sucia, el rostro pálido y una
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expresión que no pertenecía a una niña de 6 años.
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Era como si llevara siglos mirando todo desde lo alto.
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Mi abuela no podía moverse, estaba paralizada por el terror.
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Aquella niña le extendió la mano y se acercó lentamente sobre la
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misma rama. Cuando estuvo lo suficientemente
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cerca, le tomó la mano y comenzó a apretarla con uñas que no
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parecían de carne, sino de madera.
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Astillada un dolor agudo subió por su brazo.
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Y en ese momento gritó queriendo zafarse.
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Pero perdió el equilibrio. La caída no fue libre.
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Sintió como su cabeza era calada hacia arriba.
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No entendía nada hasta que se dio cuenta de que la niña la
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sostenía del cabello no con las manos, sino como si sus dedos se
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hubieran enredado entre cada hebra.
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Estaba colgando, balanceándose como un péndulo humano sin poder
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gritar por el peso en el cuero cabelludo.
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Escuchaba risas, una carcajada hueca que no salía de la
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garganta de una niña, sino de algo más profundo, algo que
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había habitado ese árbol por mucho antes que su familia.
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Sus brazos colgaban sin fuerza. Su cuello le dolía.
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Sus ojos no podían dejar de ver los ojos de aquella niña,
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vacíos, opacos pero vivos. De pronto, la risa se detuvo.
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La criatura comenzó a balancearse de un lado a otro,
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como si quisiera arrancarle el cuero cabelludo de un solo
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tirón. Fue ahí cuando los gritos de mi
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abuela llegaron hasta la casa. Sus padres salieron corriendo.
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La encontraron colgando de los cabellos, los pies golpeando en
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el aire, como si alguien invisible la sacudiera.
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Subieron al árbol entre gritos y confusión.
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Cuando por fin la bajaron, notaron que su cabello estaba
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enredado entre 2 ramas. La madre lloraba, el padre
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maldecía a la higuera, pero ninguno le creyó lo que ella
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decía entre sollozos. Dijeron que era un accidente que
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la niña había imaginado todo. Los días siguientes fueron un
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infierno. Dolores se orinaba en la cama.
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No quería salir al patio. Cada vez que alguien mencionaba
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la higuera, se tapaba los oídos. Su madre la llevó con una
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curandera en una de las rancherías cercanas.
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La mujer no hizo preguntas. Solo frotó la frente con una
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cruz de hierbas y le dijo que la higuera tenía algo dentro, algo
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viejo, algo que se alimentaba del miedo.
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Pasaron los años y la vida siguió en curso, pero dolores
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nunca olvidó esa cara ni esos ojos que parecían pedazos de
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noche pegados a una cara sin alma.
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Cuando cumplió 35 años y sus padres ya habían muerto, lo
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primero que hizo fue mandar talar la higuera.
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No permitió que nadie usara la madera ni para leña ni para
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muebles. Pagó para que quemaran hasta la
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raíz. Hoy esa parte del terreno es
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solo Tierra seca. Ni las malas hierbas crecen ahí.
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Y aunque todos en la familia piensan que fue exagerada.
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Yo sé que hizo lo correcto. Mi abuela no volvió a hablar del
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tema, pero guarda un mechón de cabello que se desprendió en
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aquella tarde. Lo tiene en un pañuelo viejo
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dentro de una caja de madera, como recuerdo de lo que habita
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en los árboles que han estado demasiado tiempo de pie.
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El pañuelo maldito, experiencia de tadeo ríos, muy buenas
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noches, comunidad. Tenía 9 años cuando todo
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ocurrió, vivía con mis padres en un barrio tranquilo a las
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afueras de León, Guanajuato. A esa edad lo único que me
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importaba era salir de la escuela y quedarme a jugar con
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mis amigos en el campo baldío que estaba junto a las canchas.
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Esa tarde me estuve más de la cuenta.
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Cuando el sol ya iba bajando, me di cuenta de que estaba solo.
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Mis amigos se habían ido sin avisarme y comencé a correr
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rumbo a mi casa. Cruzando el baldío.
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Sentí que algo me trabó el pie me fui de bruces contra la
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Tierra Seca. El golpe fue tan fuerte que me
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quedé tirado por varios segundos.
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Cuando intenté levantarme me ardía la rodilla derecha.
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Estaba pelada y sangrando. Empecé a llorar por el dolor y
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también por miedo a que mi mamá me regañara por llegar tarde.
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Apenas podía caminar. Fue entonces cuando escuché una
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voz que me preguntó si me encontraba bien.
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Era una señora, la reconocía al instante, viví a una cuadra de
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mi casa, era una viejita bajita, siempre vestida con rebozo
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negro. Los niños la respetábamos porque
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tenía fama de resandera y porque nos regalaba dulces.
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Cuando pasábamos frente a su casa se me acercó despacio y me
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ayudó a sacudir el polvo del uniforme.
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Me acarició la cabeza como si me conociera de toda la vida.
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Luego sacó un pequeño pañuelo blanco bordado con flores azules
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y me lo entregó. Me dijo que me lo llevara, que
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era para limpiarme la sangre y que ya no llorara.
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Le di las gracias y la VI alejarse hacia el camino de
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Tierra que cruzaba hacia el panteón viejo.
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Llegué a casa llorando. A pesar de eso, mi madre no me
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gritó. ¿Se preocupó más por la herida?
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Pronto todo cambió. Cuando le conté lo del pañuelo,
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se le borró el color del rostro. Me quitó el pañuelo de la mano y
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lo llevó al fondo del patio. Lo roció con gasolina y le
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prendió fuego. Yo no entendía nada, le pregunté
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si había hecho algo malo, pero no me respondió, esa noche no
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dormí bien. Soñé con la señora, la veía
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parada fuera de mi casa, con los brazos estirados y la cara gris.
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Al día siguiente comenzaron cosas raras en la casa.
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Las luces parpadeaban sin explicación.
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Se escuchaban pasos en la cocina, aunque no había nadie a
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veces. Al asomarme al patio veíamos
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sombras moverse detrás del tanque de gas.
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Los perros del vecino aulleaban sin parar cada que oscurecía una
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tarde apareció un gato muerto en la entrada.
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Luego fue una gallina decapitada.
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Mis padres intentaban mantenerse calmados, pero el ambiente era
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cada vez más pesado. A los 3 días mi pierna dejó de
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responder, ya no podía moverla, el dolor era constante y no
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había forma de calmarlo. Los médicos decían que no
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encontraba nada anormal. Me mandaron a reposar pomadas,
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sueros, pero no mejoraba. Cada día perdía más fuerzas.
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Mi madre lloraba en silencio, mi padre maldecía cada que los
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focos se apagaban solos. Yo empecé a sentir que me moría
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lentamente. Pase de cojear a no poder
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sentarme solo. Luego ya no podía levantarme de
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la cama para cuando se cumplió un mes, mi cuerpo de la cintura
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para abajo estaba paralizado. Visitamos curanderos del pueblo,
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nadie pudo hacer nada. Una mujer me frotó con huevo y
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lo quebró en el vaso. El líquido se volvió negro.
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Otra me pasó un ramo de ruda por todo el cuerpo mientras
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murmuraba oraciones. Todos coincidían con una cosa,
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alguien me había hecho daño. Fue un primo de mi mamá quien
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habló con un brujo que vivía en las faldas del cerro del
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Cubilete. Un hombre que según decía.
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¿Podía quitar maldiciones? Mis padres me llevaron en brazos
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hasta su casa. Era de madera, sin lujos, pero
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con un aroma fuerte a incienso y copal.
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El hombre me miró sin tocarme, dijo que yo no estaba enfermo,
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que me habían atrapado con un objeto, le contaron del pañuelo.
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Él solo asintió con la cabeza y nos dijo que tendría que
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trabajar varios días para sacarme aquello.
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Durante una semana entera, el brujo fue a mi casa.
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Cada tarde me hacía limpias con ramas de pirul, pasaba fuego por
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encima de mi cuerpo y recitaba oraciones en voz baja.
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El último día enterró algo en el baldío donde me caí.
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No nos dijo que era solo, pidió que no regresáramos por ahí.
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Empecé a mejorar a la segunda semana.
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Primero pude mover los dedos. Luego levantar un poco las
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piernas al mes ya caminaba de nuevo.
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No volví a jugar en ese baldío. Nadie volvió a mencionarlo.
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Años después, ya siendo adulto, me enteré por una vecina que la
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señora que me había dado el pañuelo había muerto una semana
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antes del día en que me lo entregó.
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Las veladoras de su casa y su cuerpo fueron enterrados en el
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panteón viejo. Justo donde la vi caminar
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aquella noche. Hoy tengo más de 60 años y aún
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me duele la rodilla cuando llueve.
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Cada vez que paso por el camino de Tierra que lleva el panteón,
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no puedo evitar mirar hacia el monte.
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A veces creo ver su figura en el atardecer, con el rebozo negro
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ondeando entre los árboles. Nunca más volví a aceptar algo
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de alguien que no sé si pertenece a este mundo.
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Muchas gracias por escucharme agradecido.
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Relato basado en la anécdota de Ezequiel Villegas.
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Buenas noches, Inframundo. De niño solía sentarme a los
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pies de mis abuelos cada vez que se amaban las reuniones
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familiares. Mi abuela cocinaba mientras mi
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abuelo contaba historias que por más que pasaran los años, me
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seguían helando la sangre. Entre todas estas historias
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había una que no dejaba de repetirse en mi cabeza.
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Cada noche la contaba en voz baja, como si al mencionarla
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demasiado fuerte. Pudiera despertar algo dormido.
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Siempre supe que era real porque nunca le contaba con tono de
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burla o como una leyenda. Lo hacía con una seriedad que
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calaba hasta en los huesos. Corría el año de 1977.
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Mis abuelos, aún jóvenes, acababan de casarse.
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Vivían en la ciudad de Puebla, cerca del barrio de los fuertes.
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Aquella noche de sábado habían asistido a una fiesta.
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Era ya pasada la medianoche cuando decidieron regresar
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caminando a casa. Como era costumbre en aquellos
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tiempos, no se pensaba en peligros como hoy.
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El silencio de la madrugada apenas era interrumpido por el
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crujido de los pasos sobre el empedrado.
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Para volver debían cruzar un viejo puente que dividía la zona
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residencial de la parte antigua del barrio.
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Era un paso obligado. Colgado y largo por donde el río
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Atoyac fluía turbio y constante, estaban por llegar al puente
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cuando notaron algo extraño. Una figura solitaria caminaba
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justo en el centro encorvada, arrastrando lo que parecía ser
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un bulto pesado sobre los hombros.
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Mis abuelos se detuvieron. La figura se detuvo también sin
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decir nada. Como si supiera que lo
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observaban, el hombre se dirigió al borde del puente y dejó caer
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el bulto al río. El sonido del impacto con el
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agua retumbó en el aire espeso de aquella madrugada.
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Luego el sujeto salió corriendo y desapareció entre las calles
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oscuras. Mis abuelos quedaron
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paralizados. No necesitaban ver más.
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Lo que acababan de presenciar no era una escena común.
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No había duda de que habían sido testigos de algo terrible.
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Sin perder tiempo, se dirigieron a la comisaría, que estaba cerca
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del centro. Allí, entre nervios y temblores,
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narraron lo que habían visto, les tomaron los datos y les
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pidieron que al día siguiente acudieran para una declaración
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más formal. Regresaron a casa con el alma
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encogida. Apenas pudieron dormir.
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A eso del mediodía del domingo tocaron la puerta, era un grupo
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de policías. Les informaron que ya habían
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recuperado el cuerpo del río. Se trataba de un joven sin
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identificar, aproximadamente de su misma edad, que presentaba
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signos de violencia. Les agradecieron por el aviso y
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les reiteraron la invitación para que por la tarde acudieran
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a formalizar su testimonio. A pesar del horror de la
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noticia, mis abuelos sintieron alivio al saber que se tomaría
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acción. Pensaban que ya nada peor podía
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ocurrir, pero estaban equivocados.
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Poco después de que los oficiales se marcharon, el
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timbre volvió a sonar. Era un muchacho joven, Delgado,
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vestido de manera humilde. Tenía la piel pálida y los ojos
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hundidos, pero en su rostro había una extraña paz.
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Apenas vio a mis abuelos, se puso a darle las gracias y les
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dijo que lo que habían hecho permitiría que se hiciera
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justicia, que gracias a ellos su caso no quedaría impune.
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Mis abuelos no supieron que responder, no lo conocían.
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Nunca lo habían visto. Pensaron que tal vez se trataba
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de un pariente del joven sin vida.
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El muchacho repitió varias veces.
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Un hombre dijo llamarse Rogelio Velázquez.
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Después de agradecerles una última vez, dio media vuelta y
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se fue caminando por la calle, perdiéndose entre las casas del
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barrio. Mis abuelos se quedaron parados
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en la puerta. Intentando entender lo que
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acababa de suceder, la tranquilidad del joven
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contrastaba con el caos emocional que ellos cargaban.
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No era lógico, pero trataron de convencerse de que era alguien
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que simplemente buscaba consuelo en medio del dolor.
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Por la tarde acudieron a la comandancia los oficiales.
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Les pidieron que. Relatara nuevamente lo que
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vieron, ellos aprovecharon para comentar que ya había ido a
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verlos. Un familiar del fallecido
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dijeron que se llamaba Rogelio Velázquez.
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Los policías sunciaron el seño. Se miraron entre ellos como si
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acabaran de escuchar una blasfemia.
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Les preguntaron si podían identificar al sospechoso y al
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supuesto familiar del difunto entre un conjunto de
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fotografías. Mis abuelos aceptaron.
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Colocaron varias imágenes sobre la mesa, 1 * 1 fueron
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descartándolas hasta que señalaron 2.
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Una era del hombre al que vieron lanzar el cuerpo al río era el
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asesino, el otro era del joven que había ido a su casa a darle
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las gracias, el mismo rostro, la misma expresión tranquila, los
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mismos ojos hasta la misma ropa. El silencio en la sala fue
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absoluta. Los oficiales no sabían cómo
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reaccionar. Finalmente, uno de ellos les
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dijo que no podía ser, que rogelio velázquez era el nombre
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del difunto, que el cuerpo encontrado esa madrugada era el
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de ese joven que no tenía familiares cercanos, que lo
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habían identificado por una credencial de trabajo que
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llevaba en un bolsillo. Mis abuelos salieron de ahí sin
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comprender nada. La escena del puente, la visita
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del muchacho. Todo cobraba otro sentido.
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El joven no fue a darle las gracias como un familiar.
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Fue el mismo el espíritu del asesinado, agradecido por no
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haber quedado en el olvido, agradecido porque su muerte no
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fue en vano. Desde ese día nunca volvieron a
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cruzar el puente. Y cuando contaban la historia
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siempre lo hacían con una mezcla de temor y respeto, porque a
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veces la justicia viene desde donde menos lo esperamos y otras
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veces desde el más allá. Querida Comunidad, espero que
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esta entrega les haya gustado. Es un honor para mí pasar un
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buen rato con ustedes. Muchas gracias por abrirme la
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puerta de su hogar. Por favor, no olviden dejarme
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sus comentarios. Esto nos ayuda a seguir trayendo
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mejor contenido. Me encanta leer sus experiencias
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y conocernos un poco más. Si el video les gustó, por
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favor, no duden en compartirlo con sus amigos.
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Esto nos ayuda a llegar a más personas y que la Comunidad siga
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creciendo. Un abrazo muy fuerte.
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Nos vemos en una próxima entrega, esto fue Inframundo,
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relatos.